Королевство кривых отражений

Пасмурно.Небо капает.Город залит молчанием. Лужи.Собака с мокрыми лапами.И взглядом,полным отчаяния. Окна.Подъезды.Лавочки.Я в другом измерении... Всю ночь шёл дождь. В его мутном шорохе мне чудились какие то таинственные посторонние звуки. Всё казалось будто в дальнем углу комнаты кто-то копошится прикрываясь дробным перестуком капель по металлическому козырьку подоконника...

Вопрос не в том прав кто-то или не прав. Если смотреть на это с определённой точки зрения получится что всё, что бы мы ни творили в жизни, будет единственно правильным. Каждый из нас просто обречён быть правым. В своей персональной реальности. В своей маленькой коме. В своём коротком замыкании, которое пафосно именуется "путь"...

- А чем он вообще занимается? - Он? Боится смерти. Он художник.. но он не рисует картин. Вообще ничего не рисует. Чему тебя не учат в художественном колледже - так это вдохновению. Тому, что должно быть внутри тебя, как раскалённый уголь, который невозможно спрятать в кармане - он жжёт, прожигает ткань и всё равно прокладывает себе путь наружу...

Вы помните сказку Льюиса Кэррола "Алиса в Зазеркалье" ? В ней обитатели загадочного Алисиного сна пытаются убедить её в том, что вовсе не она создатель зазеркалья, а сама является всего лишь сном не слишком симпатичного чёрного короля - одной из оживших шахматных фигур, населяющих этот край. Что и сама Алиса и её слёзы и всё что она говорит - всего лишь чужой сон...

Проходя по московским залитым мелкими дождями улицам, зарывшись в свои безрадостные и серые как облака над городом мысли, я как всегда шла на работу. Ничего примечательного, но вдруг из привычной какофонии городских звуков мой слух выхватил женский голос, звавший кого-то по имени. Богдан. Имя это было...