Стихотворение "Сто тысяч книг"
Не продадут сто тысяч книг, Ты мастер, гений ярких красок. Что весь не так творится мой язык: И без случайных пылью стёртых масок. Черта твоя зеркальный след, Я бредил рифмами про Вену, Потянет в осень кликом журавлей, Он будет знать словам и чувствам цену...