Блог бродячего кота

Может, все это было совсем не так, Но сквозь давнего времени льдистый свет Мне под утро доносится звон атак Тех полков, что давно уж в помине нет. Половецкие кони храпят в пыли. Над Каялой ветер разносит прах. За холмами не видно родной земли- Только кровь да соль на сухих губах... Но не дрогнуть в замахе прямому мечу! Ах, какая над Русью в апреле синь... Ты меня провожала, припав к плечу, Ворожила - «Живи!», заклинала - «Не сгинь!» На копытами битом озерном льду, На подплывшей кровью стене городской, Обгорев душой в боевом бреду - Признаю Россию своей судьбой. Тяжко-звонок Преображенский строй, Жеребец под Петром удила закусил...

«Фига лежит в кармане последним оружием дураков. А город пропал в тумане, мигнул огнями, и был таков. Но долго ль им собираться, компас, планшетка да борода - лишь детям да рудознатцам нужны Изумрудные...

Можете слушать. Можете пропустить. А лучше всего - включите негромко и читайте. Типперери...это чертовски далеко. Типперери... Шпаги под звёздами и холодный лязг штыковых клинков, намертво прикипевших к стволам старых винтовок. Типперери... Это костры на каменистых откосах Галлиполи. Странные костры. Немногим дано их увидеть. И ещё меньше живущих могут разглядеть, кто сидит у этих костров. Мы шли туда долго. Очень долго. Красивые шляпы с перьями и новенькие блестящие винтовки. Мы горланили о том, что путь до Типперери долог, но мы улыбаемся, потому что...