Анна Прохорова

ГЛАВА ДВЕНАДЦАТАЯ Выморочный дом. Глава тринадцатая Фулгрим…

1. Плохая память на лица. Вообще никак, хоть тресни. Даже на близких друзей. Это не потому, что он такой злой на женщин. Просто ничего не запоминает. 2. Отсутствие какой-либо цели в жизни. Цель не в том, чтоб стать миллионером или диктатором. Цель в том чтоб быть счастливым. А нафига деньги или власть? Настоящему неудачнику это не интересно...

Выходя из больницы, я вздохнула с облегчением. Целый месяц мне удавалось избегать встреч с Мортимером и его приспешниками. Но сегодня я была на грани отчаяния. Я медленно шла по улице и размышляла, как мне поступить. Он наверняка будет ругаться, а у меня кишка тонка сама его задирать. Так, что же придумать? Выхода два: либо отыграться на нем, либо самой завалить его...

Мои слабые попытки борьбы с подобными явлениями ни к чему не приводят, над обычным человеком с активной жизненной позицией постоянно измываются и травят. То ему табло перекричат, то смешное оскорбление выложат, то под глазом чмокают. Но, разумеется, не из-за любви к ближнему. Все дело в примитивном инстинкте самоутверждения...