Не знаю как его забыть. Я в полседний раз его люблю.
Как же больно, черт возьми. А знаете, еще безумно холодно. Нет, это не сопли про то, как я замерзаю без него. Сидя на бетонном крыльце, невольно понимаешь, что пятая точка намного чувствительнее сердца. Почти полная пачка «Кента» восьмерки и сопли, размазанные по щекам. Честно, тошнит от самой себя, тошнит от веры в людей, предательства и этой ванильной фигни, именуемой любовью. А он ведь рядом. На детской площадке возле библиотеки. В руке у него, не помню, какая по счету бутылка "П*ива". Стертые кеды, шорты и теплый свитер, в который я закутывалась, как маленькая девочка...