Олег Мельников

Злой гений, обнажённая душа На чистый лист ты проливаешь слезы Твои стихи как музыка дождя Что с привкусом весенней красной розы.

Спираль закрученная до предела Взрывает мозг, лишает снова сна Как будто нахождение под обстрелом А мысли хороводом все кружат.

А за окном дожди и непогда Не согревает плед и чёрный чай Как хочется в любое время года В распахнутые окна день встречать.

Ложь как маленькая смерть Сжимает в объятия костлявыми пальцами И хочется на время замереть И больше не двигаться в бешеном танце.

Примерь мои ботинки,сделай шаг.... Не можешь? Тяжело? Так в чем же дело? Так почему вы судите сейчас, И за моей спиной так смело.

Без края, калмыцкие степи, Здесь лето горит от жары. Не каждый такое здесь стерпит, В июне стена мошкары.

Весна и солнце в целом свете, В безбрежном небе синева. Деревья что ещё раздеты, Без снега чёрные пока.

Всё не так, как думалось вчера, Дождь стучит настырно в окна. В каплях грустных провода, Тучи в лужи смотрят блекло.

Ищу предлог, чтоб рассказать тебе о том, Что накипело и бурлит за грудью. Как тяжело дается нынче людям Идти стремглав до цели прямо, напролом.

Поставь за меня в старой церкви свечу, Быть может, она исцелит мои раны. Я часто за что-то душою плачу, А после звенят об утрате стаканы.

Я жую эти серые будни И плююсь ими словно верблюд. Оборачиваясь поминутно, Вдруг опять со спины нападут