Записки замороченного писателя

Только вчера дочитал «Бесы» Достоевского, а до него читал пару рассказов Чехова. Для начинающего писателя мне кажется вредно читать такие книги. Потому что если честно я ощущаю себя бездарностью. Какой-то козявкой, которая марает попросту бумагу. Когда дочитываю очередную книгу. Задаюсь одним вопросом. Это он так пишет потому что в нем есть талант или это опыт? Или он так чувствовал мир вокруг себя? Или много читал потом анализировал, думал над своей идеей потом взял перо и выдал? Или писал и мучался? Эти вопросы заводят меня в тупик...

Раньше я к медитации относился небрежно. Думал, что она нужна для изгнания демонов из мыслей. А по моему мнению тогда было, что в писателе должно находиться добро и зло. Тем более нужно постоянно думать о своем произведении. Днем и ночью. Не замечая никакого вокруг, если конечно хочешь остаться в памяти поколений. Так вот. Раньше я медитировал для того чтобы развить силу воли. Но опять, как только проходил месяц я боялся за свой внутренний мир писателя. И только год назад я забил тревогу, на протяжения пяти лет я находился внутри себя со своими причудами и не заметил, как вырос мой старший сын...

Тот, который подходит лично вам. Три года назад я любил бегать, но убил свои ноги работая поваром. Обычно я бегал с утра, потом шел на работу, там целый день стоял, потом приходил домой и шел гулять с детьми. Только когда садился писать вечером ноги отдыхали. Да и по спине сильно бьет такая нагрузка. На данный момент можно в интернете найти множество видео, как полезен бег или другой вид спорта. Но люди которые пишут статьи или снимают видео не учитывают тот факт, что тебе это не подходит. А мы смотрим и говорим себе да завтра пойду обязательно бегать со своим варикозом...

Сколько раз было уже. Написал рассказ, отредактировал. Начал перечитывать, дрожь появилась в коленях, ладони вспотели, услышал даже, как сердце стучит. Внутри меня голос все шепчет «Это гениально». Отправляю в библиотеку (мы обычно собираемся с писателями там, для обсуждения наших рассказов). Жду встречи, даже в голове проигрываю, как меня хвалят за этот рассказ. Но вот я прихожу. Один не прочитал, другому стало скучно после первого абзаца, третьему вроде понравилось, но он не совсем понял. Разглядывая...

Для меня страшный недуг, когда я не вижу и не слышу своих близких. Писательство забирает много времени, я по три часа в день пишу. И вот когда встаю со стола, то весь в своих мыслях. Они иногда так далеко меня заносят, что не помню кушал или нет. Я думаю о разном о книге которую пишу, о том, что написать в блог, что почитать, о прекрасный сюжет (это редко). Конечно, хорошо об этом думать, только это превращается в болезнь, как встаю с утра так и погружаюсь в свои мысли до самого вечера. Ситуация становится раздражительной...