Дом под берёзами

«Вот, пришлось купить дешёвых конфет, а то опять эти попрошайки придут! Дома их что ли не кормят!?"-услышала я громкий голос раздраженной женщины в одном из известных сетевых магазинов. И так мне было это странно слышать… Приближалась Пасха и я, вспоминая как отец щедро, горстями ,раздавал пришедшим христосоваться детям сладости, вдобавок к крашеным в луковой шелухе яйцам, тоже решила запастись, чтобы не опростоволоситься. Всегда покупали конфеты вкусные, чтобы сразу съели, как на помин. И даже не будучи очень набожными, испытывали какое-то благоговение перед этим днём...

Мой отец родился в деревне. Мама-городская, приехала после окончания института в деревенскую школу учить детей. Я родилась через пару лет и всё моё счастливое детство тоже прошло здесь. Отец знал и помнил старожил нашей деревни, знал много необычных легенд и историй, передающихся «из уст в уста» и виртуозно умел их рассказывать. А я всегда с огромным любопытством слушала их ,и моя детская память в подробностях хранила эти «деревенские тайны». Однажды вечером, после жуткого пожара в доме,через дорогу...

Когда отца не стало, Дом тоже затосковал, как будто чувствуя, что лишился чего-то важного. Затосковал как старый пес, потерявший хозяина... Сгорбился. Жалобно скрипел половицами. Плакал окнами... Словно ждал, что вот-вот придёт его добрый хозяин, затопит печь, заварит крепкий, ароматный чай, кинет в уголок у печки корочку хлеба, для почти уже ручной мышки Фроси... Включит старенький телевизор и, под старые фильмы, накрутит на старой мясорубке фарша с луком, чесноком и чёрным перцем, налепит крупных,...