В гостях у Сергеича

Понедельник не просто день недели, это диагноз. Звонок будильника в 07:00 утра ощущается не как звук электроники, а как физический удар тупым предметом по затылку. Твое тело, которое только начало расслабляться за два дня выходных, мгновенно каменеет. Мозг включает режим отрицания — нет, этого не может быть, сейчас воскресенье, я сплю. Но мерзкая мелодия телефона продолжает сверлить череп. Ты встаешь не для того, чтобы жить, творить или любить. Ты поднимаешь этот мешок с костями на кровать исключительно ради одной цели: выжить...

Ты живёшь в типичном провинциальном городе, где главной архитектурной доминантой служит труба завода или недостроенный торговый центр. Панельные девятиэтажки, дворы, в которых ты знаешь каждую кошку, и работа за тридцать-сорок тысяч рублей. Работа, которая еще пять лет назад казалась спасением от безработицы, а сегодня ощущается как бетонная плита, медленно опускающаяся на грудь. Ты чувствуешь, как мозги превращаются в манную кашу от однообразия. Озарение приходит не как вспышка молнии, а как медленный яд...

Твой путь наверх не был выстлан красной ковровой дорожкой корпоративных интриг. Ты не приезжал на собеседование в дорогом костюме с папочкой рекомендаций от нужных людей. Ты вырос здесь, среди этих серых стен и жужжащих системных блоков. Начинал обычным специалистом — тем самым парнем, который чинил принтер, когда все остальные паниковали, или закрывал горящий проект в одиночку, пока отдел маркетинга пил смузи. Ты помнишь каждый день работы под прошлым руководством. Тот начальник был классическим самодуром: лицо цвета свеклы, крик по любому поводу, мат, летающий над опенспейсом как шрапнель...