Поэзия на любителя

Мы с ним угробили кофе машину. Сотни ночей, миллион предложений, Дилеммных дискуссий, часы сожалений, Суждений о важном, тонны стремлений. Где тихо, где мирно, даже трусливо, С опаской, где что-то сакрально, что уязвимо. Порой страстно, жестоко, в подушку вцепившись зубами. Там простыни порваны в белые флаги И пролитый кофе на кладезь бумаг со стихами Ни разу ни жаль: ни капли, не буквы, ни стона, ни фразы...

Простите мне мою эгоистичность. С собою не в ладах я. Искушение больное (Не со зла) И страхи мною помыкают. Соблазнасть кратка. Шепчет, манит, наполняет Головную боль В бутыль желаний сладких, Ярких снов, и слов до грусти нужных, Бьющих, Но не в мозг, не в сердце, А в распад...

Балкон. Я и ты. Солнце палило несчадно. Мы обсуждали сны, Сидя в дыму сигаретном. Так сладко На трепет и горечь, и грех и отрада Сновидцам в смыслы вникать и гадая, Мотая клубок иллюзорности. Бред. Какофония мыслей. Сумбур. Винегрет Из реальности, страхов, желаний, надежд...

По привычке улыбаюсь Криво, не меняя взгляд, А он стеклянный, тоже по привычке. Сквозь всё на свете пристально глядят Будто не мои глаза, и я не я, но я теряюсь. Пишу кому-то по привычке что-то в личку, По привычке кто-то отвечает. У кого-то воздух в лёгких вышибает, Кто-то жить случайно начинает, Кто-то мимо против ветра, вдоль патока - Ад на рай не разделяя, в "никуда" и "незачем" шагает. А кто-то и идти не может...

Где двери закрываются, открываются другие. Мы живём по принципу: свои или чужие. Чужие могут лишь топить на стиле. А свои... свои же, лишь бы не убили. Дворовая романтика. Штурмуем небеса. Там ты, там я. Почти семья. Там ещё киты плывут. Мечты и грёзы пыль Из звёзд, золы, на "H2 O", а это грязь, увы. И жизнь - легенда, быль, Комедия и целый триллер Ужасов, почти смешных. Ты главный персонаж. Я из тех, кто много пьёт. Ты - бодипозитив, всем крашам краш, А я тут так: не поймёт или поймёт. Чаще первое...

Кому должна? Зачем? По поводу? Вы кто? Кукловоды? Судьи? Господа мне? Я не зверь на поводке. Но то, что есть во мне - бельмо Гнилое, под корой того, чего зовёте вы душой. А на поверхности: "дурное воспитание", "Жертва интернета", "биполярка", "ЧСВ". "Она больная", "дефицит внимания". Удалитесь. Вы мне покалено. Выше глотки, Белым шумом в голове...

Не напишу, а вырежу в душе по букве, И выставлю я сердце на показ: Поэт поэту брат. Бедняк. Инакомыслящий дурак. И все здесь судьи... Все хотят, и обсудить, и перемыть по каждой кости, И всё на свете всем "не так!" А как же надо? А может и не надо вовсе...

Порох. Мята. Прах. Мудрец, мещанин и дурак. Любовь. Свобода. Страх. Мы родимся и вернёмся в ад. Рабское тепло - не вольный холод. Детство - рай, обман, мой голод. (В желудке птичий рокот...) Все сироты, каждый омут - Тихий. Чертям упокой. Горящий градус разливной. Застывший август золотой...

Стонет скрипка. Плачет небо. Колыбель баюкает дитя. Пыль танцует, где нет света. Свет и скрипка — не друзья. Злится скрипка. Рвётся небо. Колыбель — покой без сна. Пыль опала. Тяжко бремя. Нет ни стона, ни смычка. Стонет небо. Плачет скрипка. Колыбель. Покой. Судьба. Закат сгорит. Сыграет скрипка. День пройдёт. За ним война. Поёт скрипач и злиться небо...

Мне так хотелось "быть" И быть "моё", и не о смысле, И точно не любить, не плыть, Не осязать, не слышать мысли.