Шьющая белка

У нас начинается пятница. Серое небо напоминает о том, что где-то там есть Питер. Горячо любимый в любое время. И от этого становится немного тепло. Дождь, грязь, слякоть нашей весной давно не пугают. Пугает то, что вдруг все внезапно оборвется. Вдруг мечты увидеть Италию - так и останутся мечтами, а Лас-Вегас больше никогда не сможет обнять меня своим горячим ветром. В такие минуты кажется, что щемящая безнадёга реальности подаётся под соусом сегодняшней слякоти для того, чтобы прочувствовать ее вкус и полноту как можно глубже. Я смотрю на это блюдо и говорю, что есть это не стану. Не стану. И все. Потому что знаю, что бывает иначе. Знаю одного парня, он очень хотел уехать в Канаду. Чтобы понимать степень его "очень хотел" - он трижды подавал документы.. и ему отказывали. И случилось. Как-то разговаривали с ним после очередного отказа, он сказал, что может уже оставить эту затею и завести как все нормальные люди в его возрасте семью, детей, ипотеку и кредит на авто..Я сказала, что стоит попробовать еще раз. И он подал снова. На апелляцию. А потом звоню ему в конце месяца, чтобы позвать в бар, поесть каких-нибудь гадов морских, а он в аэропорту. По пути в Канаду. Вот такая вот история. Реальная. Однажды он сказал мне... Вот когда мне плохо, я могу позвонить тебе...а ты? Кому звонит Белка (я), если ей плохо?.. да никому она не звонит... Поноет минут с пять. Вытрет лицо. Схватит за хвост все примеры "по-другому", которые она видела в жизни...а потом встала и пошла дальше.