Ксения Семёнова

Одиночество. Тихий час, а я лежу в кровати и не могу заснуть. Мне наверное лет 5 не больше. Дети вокруг меня спят, в комнате почти полная тишина. Иногда до меня долетают звуки разговора нянечки и воспитателя. Пытаясь хоть как-то себя развлечь я начинаю придумывать разные истории. Иногда я фантазирую, что попала в доисторический мир к динозаврам и пытаюсь их спасти от неминуемой гибели от кометы. Иногда я представляю себя на месте принцессы Дианы - было здорово осознавать, что где-то существует настоящая принцесса. За все время отдыха я не закрываю глаза, в какой-то момент лежать становится невыносимо, очень хочется разбудить кого-то, просто потому что, мой несон делает меня очень одинокой, все спят, а я нет. А в этом сне дети кажутся связаны общностью, а я же не сплю и чувствую свою отверженность немножко и уникальность в тоже время) Я даже иногда хвастаюсь перед подругами, что не сплю во время тихого часа, этот факт делает меня взрослой) Взрослые не спят днем! Кто бы знал в детстве, какое это удовольствие вздремнуть после обеда, редко возможное для белых воротничков. Время медленно тянется, замедляясь под конец тихого часа почти до бесконечности. Очень сильно чешется нога под коленкой, но я боюсь зашевелиться, потому что скрип кровати услышит Надежда Ивановна и сдавлено крикнет: «Семенова! Опять не спишь? А ну, не мешай остальным спать!» - не боясь своим криком перебудить детей. Слух у нее был очень чуткий. Наконец, время сна заканчивается и дети как по команде, которой еще не было, начинают открывать глаза и ворочаться - уже не страшно, все равно все уже проснулись. Просыпается моя подруга, мы начинаем дурачиться и прыгать на кровати. Вскоре спальня погружается в хаос) Воспитательница будто специально не замечает диких криков, давая себе еще пару мгновений отдыха. Затем, минут через пять заходит и объявляет подъем. И реальность вновь возобновляется. Мое одиночество кончилось.

Про бабушек, Кунашир и Васю Сталина. Когда мы говорим про бабушку в голове рисуется образ пожилой женщины в платочке с седыми волосами, выбивающимися из под него, с милым лицом в морщинках, натруженными руками (это такой архетип, сейчас бабушки конечно же выглядят за частую совсем по другому). Она всегда хлопочет по хозяйству, у такой бабушки все всегда спорится: пироги выходят румяными и пышными, носки всегда заштопаны, свитер связан за пару часов. К ней всегда можно прийти за мудрым советом, после которого в жизни все становится на редкость удачно, и все проблемы раскладываются по полочкам, как заготовленные на зиму соленья. Но есть и другой образ бабушки. Это вариация Бабы Яги или Шапокляк. Это те старушки, которые занимают все очереди в поликлиниках, отдавливают тележкой ноги в транспорте. Вырастают рядом с тобой в метро, когда вдруг плюхнешься на неожиданно освободившееся место в автобусе после трудного дня. Они тоже любят давать советы, ибо только они знают как правильно жить эту жизнь. Только после их советов почему то очень хочется сходить к психологу на реабилитацию. Но я не хочу навлечь на себя гнев корпорации бабуль, поэтому сразу прошу прощения за свою иронию. Все бабушки прекрасны. И у меня есть своя замечательная бабушка. Она совсем не похожа ни одну из выше мною представленных. Она никогда не носит платочек на голове, разве только кокетливо повязанный на шее шарфик, не очень дружит с пирогами, но зато прекрасно рисует. За свою жизнь она сменила множество ролей: генеральская дочка, жена пограничника, спортсменка, актриса, поэтесса, художница. Ее имя вполне отражает ее неординарную звездную натуру - Стелла. География ее жизни тоже весьма обширна. Она родилась в Борисоглебске, раннее детство провела в Тбилиси, затем Москва. Сына Стелла родила на границе с Финляндией, мою маму на Кунашире, рядом с Японией. Потом в очередной раз круто поменяла свою жизнь и из центра Москвы переехала в крошечный город в Калужской области. Мне всегда нравилась ее бесстрашие и удивительное жизнелюбие. Бабушка всегда умела увлечь, она рассказывала невероятные истории, и в моем детстве они даже казались выдумкой. Одна из таких историй про Васю Сталина. Помните такого? Младший сын Сталина прославился как талантливый летчик, а еще своей бурной личной жизнью. Моя бабушка заканчивала школу в Москве, жила на Покровке у отца, генерала майора авиации. Прадед Илья славился строгим нравом и за любой проступок мог выдрать ремнем. Особенно ему не нравилось, когда дочери звонили мальчики из соседней школы. Но на закрытый каток Стеллу отпускал спокойно. В один вечер бабушка взяла коньки и отправилась покататься на коньках. И по началу все было как обычно. Только в этот раз на катке оказался симпатичный молодой офицер. Вокруг него толпились его адъютанты (не знаю, как бабуля определила их функцию, все таки в семье военного росла). Увидев молодую симпатичную девушку, виртуозно выписывающую завитки на льду, офицер смело подъехал к ней на коньках и захотел познакомиться. Но Стелла, зная, как будет не доволен отец, решительно отказалась. "Стой здесь и никуда не уходи" торопливо проговорил молодой человек и пропал. Бабушка уже и забыла про него, когда через некоторое время он вновь появился с букетом роз (зима на минуточку). Стелла уже ушла с катка и собирала вещи, когда офицер в заломленной на одно ухо фуражке (простите это моя вольная фантазия) протянул ей букет. Сурово оглядев его и краем глаза заметив отца, который пришел её забирать, девушка решительно схватила букет и выбросила его в урну и не поворачиваясь, направилась к немного сильнее чем обычно побледневшему Илье Михайловичу. Потом он ей рассказал, что отказала она самому Василию Сталину! Вот такая у меня бабушка). На фото Стелла, мой дядя Слава, когда он был маленький и мой дедушка Александр.

Магия утра. Я очень часто слышу от друзей и знакомых, что они самые что ни есть совы – не спят до 4-х утра, а потом бегут на работу, видя сны в метро в час пик, нежно прижавшись к соседу или поручню. И мне всегда было завидно, ведь сова — это так романтично. Все творческие люди проводят ночи, не уткнувшись в подушку и сладко похрапывая, нет, в темное время суток они создают шедевры. Но со временем я стала получать удовольствие от своих утренних часов, и перестала переживать от того, что я самый обычный жаворонок. Я стала уделять свои утра не только сборам на работу, у меня появились свои ритуалы, которые вдохновляют на целый день. Я встаю в 6.30 утра почти каждый день. Иногда я делаю легкую зарядку, а иногда просто иду на кухню и варю себе первую самую ароматную чашку кофе за день. И это не просто напиток. Процесс варки в турке для меня магическое действие. Сама турка похожа на средневековую реторту, и я представляю себе, что, засыпая в нее кофе, сахар, иногда корицу, подбрасывая гвоздику и потом заливая воду, я творю магию. И вот, аромат волшебного напитка разлетается по всему дому. Помните эти старые рекламы про кофе? Запах кофе сделает любой дом уютным! После этого не проглатываю его на бегу, а долго смакую и наблюдаю, как изменяется небо за окном 21 этажа. После завтрака я иду гулять. У меня есть старенькая длинношерстная такса, которая активно поддерживает мою любовь к прогулкам. И вот, мы спускаемся в парк, который находится совсем недалеко от дома. И здесь начинается мой второй утренний ритуал. Ранней осенью, когда в Москве еще гостит солнце, такие прогулки особенно хороши. Синее прозрачное небо, паутинки в росе на траве, уже вызолоченные листья деревьев. Мы гуляем не торопясь, вдыхаем терпкий и пряный воздух прелой листвы. В эти моменты я чувствую себя удивительно хорошо и спокойно, как будто потом не будет сутолоки метро, суеты на работе, стресса, постоянных мыслей о будущем. Мне хорошо сейчас в этом моменте. Я прямо ощущаю, что где-то далеко в горах Тибета один буддийский монах улыбнулся моим словам. Мы с Мартой встречаем других собачников, вежливо киваем друг другу. Моя собака в эти краткие моменты успевает завести мимолётные знакомства, а потом расходимся в разные стороны, уважая время и пространство друг друга. Еще немного, и вот, мы уже у пляжа, на берегу Борисовского пруда. Днем и вечером здесь не протолкнуться от желающих отдохнуть, но утром пляж принадлежит нам. Марта рвется купаться, а я сажусь на шезлонг и просто смотрю на воду, уток, соседние дома. Наблюдаю за рыбаками. Их спокойствие удивительно умиротворяет. Про себя я думаю, что утро прекрасно! Простите меня совы)

27 сентября 2019 года примерно в это время, пока я пишу эти строки, я была на полпути в Париж, в город моей детской мечты. Тогда я была замужем и не очень счастлива, но зато ехала чтобы исполнить свою мечту. Я помню это был рейс с пересадкой. В Хельсинки мне было страшно - смешно подумать, но я взрослая женщина боялась, что потеряюсь в аэропорту, не найду нужный выход и так там и останусь, пропустив свой рейс. Но в итоге, все случилось! В Париже меня встречал муж, мы вместе разобрались с капризным Парижским метро, нашли гостиницу, магазин, сыр и шампанское, потом Эйфелеву башню, и даже похмелье - непонятно от чего, то ли от шампанского на голодный желудок, то ли от того искристого счастья, потому что мечта сбывалась у нас на глазах. Пока я гуляла вдоль набережной Сены, мне не верилось, что все это происходит со мной. Во мне еще бурлил адреналин и будоражил мысли. Париж живой оказался проще чем представлялся, проще и одновременно прекраснее. В мыслях мне виделись кафешки, улочки, музыка аккордеона, та самая башня. В реальности же Париж — это люди, много людей: туристы со всего света, пестрые майки, полосатые тельняшки, французская речь, китайская, русская. Парижские студенты на набережной, играющие в какую-то игру или репетирующие номер. Элегантные пожилые женщины, Боже нет, просто очень красивые женщины с сединой, точеной фигурой и шлейфом Шанель за прямой спиной. Те самые арабы с наглыми, но открытыми белозубыми улыбками. Гомонящие китайцы, которые одинаковы везде от Москвы до Антарктиды. Наши, которые почему-то всегда немного стыдятся, что они русские и поэтому очень громко о себе заявляют. Красивые французы! Носы с горбинкой, легкая сутулость, элегантный шарф, тонкие запястья с длинными пальцами и стиль...Линялые джинсы и простая рубашка смотрятся на них как haut-cuture. Отдельные слова приберегу для Парижского сентябрьского утра. Воздух свежий, прихватывающий холодом ноздри. Этот воздух имеет цвет - он похож на розовую дымку, сфумато, как на работах старых мастеров. И свет, тот самый необыкновенный Парижский свет, ради которого художники со всего мира собирались здесь. Он заполняет собой пространства между домами барона Османа, ложится между веток платанов, отражается от воды, разбегаясь зайчикам по стенкам лодок, припаркованных у причалов. И вот, люди спешат по делам, а я просто спускаюсь в метро, чтобы добраться до Лувра и увидеть своими глазами все чудеса живописи и конечно поздороваться с той самой улыбкой так мало знакомой, но всем известной женщины из Италии. Эх, пробежав, 33 круга по галереям дворца, я с огорчением узнала, что Джаконду перенесли в другое крыло музея. Идти туда было уже лень. Ах, ладно, в следующий раз увижу. И вот, теперь, в 2023 году я пишу и думаю, а увижу ли? Может нужно было сделать над собой усилие и все-таки дойти? Но потом понимаю, путешествие тогда в Париж, 2019 году тоже не представлялось возможным когда-то раньше. Значит то самое невозможное возможно...и все будет хорошо. Улыбка жди меня!