Разные грани: личная библиотека впечатлений.

Ну, гляди, братцы, тут у нас чего: лес, снегу – будто кто пеной для бритья все окрест запорошил. Камень вон, как памятник лени – оброс белым, даже глазом не кольнуть! Снег, как у младенца попа – ни одной морщинки, никто не топтал. Видать, звери все по хатам сидят, носы прячут. А вдалеке сосны-то, как солдаты на параде, вытянулись в струнку. Хоть и тонкие, зато высокие – царапают небо своими макушками...

Сейчас ходят, как будто прямо с кладбища сбежали — с таким гробовым макияжем, что мама не горюй! Лицо белое, как простыня после пятничной пьянки, глаза в тени, будто только что ночью выкопали из могилы. Чёрные круги — словно прожили три ночи без сна, а не просто пару часов в тиктоке просидели! Ты глянешь на них — и думаешь: либо зомби-сбор на район к Майклу Джексону, либо массовый выход нежити на улицы. Это ж не макияж, а настоящий «поклон мёртвым» в прямом смысле. Кажется,...

На лугу, где травы шепчут сказки, Цветы, ромашке милые, во всей красе. Как солнца искры, нежной ласки, Рассыпаны по утренней росе. Не розы яркий блеск, не орхидеи утончённость, В них скромность, нежность, сердца чистота. В них детства миг, забытая влюблённость, И лепестков наивная игра. "Любит - не любит?" - шёпот тихий, робкий, Когда-то в них искали мы ответ. И каждый лепесток трепетал кротко, Храня в себе загадочный секрет. Нивяник, матрикария – суть не в названье, А в чувстве светлом, что они несут...