Разные грани: личная библиотека впечатлений.

Ну, гляди, братцы, тут у нас чего: лес, снегу – будто кто пеной для бритья все окрест запорошил. Камень вон, как памятник лени – оброс белым, даже глазом не кольнуть! Снег, как у младенца попа – ни одной морщинки, никто не топтал. Видать, звери все по хатам сидят, носы прячут. А вдалеке сосны-то, как солдаты на параде, вытянулись в струнку. Хоть и тонкие, зато высокие – царапают небо своими макушками...

Сейчас ходят, как будто прямо с кладбища сбежали — с таким гробовым макияжем, что мама не горюй! Лицо белое, как простыня после пятничной пьянки, глаза в тени, будто только что ночью выкопали из могилы. Чёрные круги — словно прожили три ночи без сна, а не просто пару часов в тиктоке просидели! Ты глянешь на них — и думаешь: либо зомби-сбор на район к Майклу Джексону, либо массовый выход нежити на улицы. Это ж не макияж, а настоящий «поклон мёртвым» в прямом смысле. Кажется,...