Разные грани: личная библиотека впечатлений.

Ну, гляди, братцы, тут у нас чего: лес, снегу – будто кто пеной для бритья все окрест запорошил. Камень вон, как памятник лени – оброс белым, даже глазом не кольнуть! Снег, как у младенца попа – ни одной морщинки, никто не топтал. Видать, звери все по хатам сидят, носы прячут. А вдалеке сосны-то, как солдаты на параде, вытянулись в струнку. Хоть и тонкие, зато высокие – царапают небо своими макушками...

Сейчас ходят, как будто прямо с кладбища сбежали — с таким гробовым макияжем, что мама не горюй! Лицо белое, как простыня после пятничной пьянки, глаза в тени, будто только что ночью выкопали из могилы. Чёрные круги — словно прожили три ночи без сна, а не просто пару часов в тиктоке просидели! Ты глянешь на них — и думаешь: либо зомби-сбор на район к Майклу Джексону, либо массовый выход нежити на улицы. Это ж не макияж, а настоящий «поклон мёртвым» в прямом смысле. Кажется,...

На лугу, где травы шепчут сказки, Цветы, ромашке милые, во всей красе. Как солнца искры, нежной ласки, Рассыпаны по утренней росе. Не розы яркий блеск, не орхидеи утончённость, В них скромность, нежность, сердца чистота. В них детства миг, забытая влюблённость, И лепестков наивная игра. "Любит - не любит?" - шёпот тихий, робкий, Когда-то в них искали мы ответ. И каждый лепесток трепетал кротко, Храня в себе загадочный секрет. Нивяник, матрикария – суть не в названье, А в чувстве светлом, что они несут...

А что я тебе скажу, сопляк великовозрастный? Жизнь – она как старый носок: сначала вроде ничего, а потом глядь – дыра на дыре и воняет. И что с ним делать? Выкинуть жалко, воспоминания все-таки, а носить уже западло. Вот и приходится штопать-перештопывать, пока совсем в труху не превратится. Так что не жди от меня мудрых советов. Я сам как этот носок – штопанный-перештопанный, с кучей заплат и заплаток. И единственное, что могу сказать: не вешай нос, а лучше заткни им дыру в старом носке, вдруг ещё пригодится...

Да-да, именно так! Это не просто набор фраз, а настоящий мануал по выживанию в нашем безумном мире. Если бы кто-то решил создать инструкцию по тому, как не сойти с ума в эпоху постоянного стресса и информационного шума, она бы выглядела именно так. Не верь — это как совет не доверять коту, который смотрит на тебя с таким видом, будто знает все секреты вселенной. Он может и выглядит мило, но, поверь, под этой пушистой шубкой скрывается коварный план захвата твоего дивана и твоего сердца. Так что давай, будь на чеку! Не верь всему, что слышишь...

В лесах таинственных, в траве густой, Мир грибов сокрыт, большой, непростой. Полтора миллиона видов, чудеса! Их ищет мир, их видят небеса. В экосистеме важен каждый шаг, Разложат листья, превратят их в прах. С растениями дружат, симбиоз творя, В пищевой цепочке место не тая. Трюфель и шиитаке – деликатес, Их вкус изысканный зовёт в чудесный лес. А есть и редкие, как лютик яркий цвет, Обманки хитрые, скрывают свой секрет...

Три кота сидят в углу, Хмурят брови, вот беда, Хейтят всё, что видят вдруг, Недовольны навсегда. Первый кот, пушистый бок, Говорит: "Всё не так тут сшито! Этот мультик - полный вздор, В нём морали не зашито!" Второй кот, сердитый взгляд, Шерсть топорщится усами, "Слишком весел этот гад! Не по нраву он мне, маме!" Третий кот, толстяк-лентяй, Проворчит сквозь сон лениво:...

В сети гуляет мордашка, Улыбка, будто бы рубашка. Селфич, он правит этим миром, С фильтром и блеском, с вечным пиром. Губы уточкой надуты, Глаза кокетливо прищурены. Фон – ковер, или закат, Лишь бы прибавить пару наград. И вот уже лайки посыпались, Комменты лестью переполнились. "Ах,...

Хейт — это такая весёлая штука, когда вместо того, чтобы показывать любовь, ты просто кидаешься негативом и шутками ниже плинтуса. Вот сидишь ты, накрывшись пледом, как подзаборный кот, и вдруг натыкаешься на фильм, который выглядит так, будто его снимали в туалете. "Это кино? У меня такое чувство, что я увидел, как моя бабушка варит компот, и ей не хватает вежливости!" И вуаля, рождается твой хейт — это как искусство, где у нас ненависть и сарказм танцуют танго, словно две пьяненькие подруги. ...

Основная миссия селфи – показать, что ты круче соседа, который, глядя на твои фоточки, спокойно продолжает вариться в своем персональном аду. У тебя там – вечеринки, Мальдивы, завтрак с видом на унитаз (тоже кулинария, чёрт возьми!). И кажется, что этими селфи мы спасаем мир! Пока там ядерная война на носу, мы запостим фото с коктейлем – и всё, все счастливы! Ага, как же! Но не забываем про паранормальщину! Вдруг на селфи – призрак бывшего или гоблин соседа! Сюрприз, блин! Хотя, кто знает, может,...

Потерянное время – это, знаете ли, такой эксклюзивный сорт ада, где пытки заключаются в просмотре чужих идеальных жизней в Instagram, заедая это все вчерашним холодным борщом, мечтая о том, чтобы хоть раз приготовить его самому, а не смотреть как это делают другие. Это как накопить миллион долларов, которые можно потратить только на билет в один конец в Северную Корею. То есть, вроде и есть что-то, но лучше бы и не было. У потерянного времени, между прочим, неплохая такая пиар-кампания. Оно маскируется под "заслуженный отдых", "небольшой перерывчик" и "ну, ещё одну серию"...

Белеет клевер в поле чистом, Ковром пушистым и душистым. Листки трилистные скромны, В зелёной массе рождены. Трава меж клевером пробилась, К лучам небесным устремилась. Цветки, как звёзды, там и тут, Покой и радость нам несут. В них пчёлы мёд свой собирают, Жужжаньем тишину взрывают...