Дочь алкоголика
Когда другие дети уже давно крепко спали, я, прижав уши руками или подушкой, читала Дюма, Лондона, Диккенса, всё, что уносило меня из этого беспросветного, как мне тогда казалось, кошмара в другой, придуманный, такой непохожий на наш, книжный мир. Отец мог прийти в любое время, пьяный. Он цеплялся к словам и всегда находил почву для скандала. Он мог часами орать на маму в кухне, и, пока он не замолкал и я не слышала его храпа, я не могла учить уроки или просто лечь спать...