Просто

Лето. Жара. Яркое воскресное утро смотрит в большое окно. Белая тюль чуть-чуть колышется. Жена заправляет кровать. Вдруг из кухни приходит муж, подходит к ней. Бустро, уверенно и надёжно прижимает её к себе. Она чувствует его крепость. Тело её мгновенно прогибается стрункой. Руки обвивают его шею, пальцами закопавшись в густую шевелюру. Он двигается так, что не подчинится ему просто невозможно. Одной ладонью он спустился вниз, укрыл и слегка проник в лоно; а второй - основательно прошёлся по груди, чуть подкручивая сосцы...

Он большой, а я маленькая. И всё это просто - и очень правильно. Мне необходимо быть маленькой. Так говорит мне моё сердце. Он осмотрителен и тем надёжен. Он не делает глупостей, а чудачества его милы мне...

Понедельник, утро, офис.​ Я работаю. В покое мысли, сердце. ​Час читаю документы. Вдруг - пришёл, заглянул.​ Взгляд его спокойный, ожидающий, голос глубокий.​ Спросил: "Вы уже заканчиваете?" Голова моя сама собою​ склонилась чуть к плечу...

У Него нет возможности даже слушать меня, времени общего нам много не дано. Видимся редко и мельком и писем друг другу не пишем. Зачем? Я вот только балуюсь "литературщиной". Мне так спокойнее. А он пишет...

Тепло и нежность в сердце сбереги. Пусть жар прошёл, пусть боль сгорела. Два берега -- одной реки Блестят вдали опушкой белой.

Такой мощный приятный всплеск.​ Такой подарок.​ Потоком тепла и озноба по плечам, спине и ниже.​ М-да, моложе я не становлюсь.​

Вина - ощущение собственной неполноценности, основанная на опыте, кажущемся неудачным. Вину нужно уметь испытывать, но долго её пытать -- себе дороже.

Бедный зайка: Наковальня - молотуха.​ Переплёт!​ Главное, что не понятно:

"Хочу спросить о температуре, но не рискую. Проект движется к пятнице." - прочитал он смс на маленьком дисплее старенького привычного телефона и опять вспотел. Не первый раз уже он вздрагивает от её слов...

Любила я его сильно, давно,по-детски, просто, как умела. А он меня любил? Что любовь для него? 20 лет паузы в отношениях - это много? Это - ничто.

Страх тишины его живёт во мне подспудно, Запрятан в гальке, кромкой пройденных путей.

М Любовь - это боль, она делает краски большими. Первая моя боль была очень сильна. Я не могла понять, как он мог меня бросить, если я за ним сквозь космос в этот мир пришла. Он дважды меня бросил... И вот 20 лет спустя он вновь стоит передо мной...