Строки на ветру✍️

Очень жаль, что у нас не сложилось, Что рассыпался наш хрупкий рай. Но как песня, что сердцу ты пела, Эти дни отзвучат, не смолкая.

Влюбиться в тебя было проще, чем дышать, Как ветер в полях, что не может молчать. Твой смех — это музыка, светлый мотив, Без слов я тобою был счастлив и жив.

Ты — как утро в летний день, Свежесть ветра, свет лучей. Я поймаю тень-олень, Чтоб согреть в душе своей.

Она же тебя любит? — Нет, не меня, Её сердце — не моя вишня весенняя. Ветер шепчет: «Она не твоя», А в глазах её — тень откровения.

Она была ниче такая, Стояла, ждала, может, чуда. Я подхожу и обьясняю: «Ты, это... ниче, если честно, оттуда».

Мы были «почти» — странная есть категория: Не холод и не пламя, а туман. Тоска по неслучившемуся договору, Где каждый был и прав, и виноват.

Ты сказала, что устала от людей, от суеты, И слова повисли в воздухе, как замкнуты мосты. Диалог наш оборвался, будто нить порвалась тонко, И теперь лишь тишина, где раньше был знакомый звонок.

На даче тишина, как шёпот листьев, Грусть стелется по комнатам, как тень. Без тебя здесь даже солнце холоднее, А сердце ноет, будто старый пень.

Я видел много девушек в огнях,   Но сердце дрогнуло лишь для тебя.   Как тихий шёпот в сумрачных лесах,   Ты отозвалась — и душа любя.   Я видел улыбок живых рои,   Но лишь твоя, как солнце, горяча.   В её сиянье тают все мечты,   Как первый лучик, что сулит удачу.   Я видел очи — бездны и огни,   Но в твоих — океан, где тону я.   В них звёзды тонут в синей глубине,   И нет спасенья — гибну, не ропща...

Я видел много девушек —   их смех, как ветер, мимо,   но ты одна зажгла огонь,   который не угаснет.   Я видел много улыбок —   они скользили, тая,   но только твоя, как заря,   мне сердце растопила.   Я видел много глаз —   в них пропадал, но выплывал,   а в твоих — бездонный океан,   где я навеки остаюсь...

Я видел тысячи лиц в толпе,   но лишь твое осталось в памяти,   как луна в темной воде,   тихое и необъяснимое.   Твоя улыбка — свет в тумане,   глаза — бездонные озера,   где я теряюсь без остатка,   где нет ни дна, ни берега.

Жизнь пишется не набело, Ластик скрипит в углу. Сколько страниц — и всё не то, А время — на ветру…