О прозе жизни лирикой души...

На тетрадном листке Очень ранний мой стих... С кем ты, девочка, с кем, Та, что я упустил?

Ты меня предпочла ему, Но от выстрела увернулся Я, привыкший, что одному - Мой удел быть, и потому,

Как наши рукава болонью о болонь Соприкасаясь ,шелестели помню. Как в первый раз тогда я взял твою ладонь Несмело и зажал в своей ладони.

Вечер. Свечи огней зажженных. Джинсы. Куртка на тёплый свитер. Дождь. Промокшие капюшоны. В лужах виден гранитный Питер.

Значит, нету разлук. Существует громадная встреча… И. Бродский Часы ещё не переведены…

Заснежено, завьюжено кругом…. Кто нежен к нам, не нужен нам, увы… Вы не жена, не суженая Вы… И бешено снег кружит за окном…

Осенней листвы пожар Сентябрьский дождь не тушит, И будто горит палас, Расстеленный по дворам.

Нас шестнадцать бойцов, За «Тяжелым Свинцом» Отправляется утром спецназ… М-16 – наш долг,

Я загадал тебя под Рождество, Моля у Неба зимнего земную Тебя! Был этот выбор неминуем… Как я был счастлив, слыша голос твой!

Ни искорки в заплаканных глазах. Намокли спичек карие головки... Пора. Обуюсь, застегну ветровку, И ты подашь мне собранный рюкзак...

Тускло тлеет в прихожей настенное жёлтое бра, Тает снежный декабрьский неразговорчивый вечер, Уходя во вчера, где осталась далёкая встреча, Наша первая встреча... Ключи - на трюмо. Мне пора.

Я тебя украду, как крадут на Кавказе невест, И коварно глаза завязав твои черной повязкой, Далеко, далеко от знакомых насиженных мест Увезу тебя силой, а если получится – лаской.