Флёр флёрдоранжа

14 ноября 2225 года. Время остановилось. Бортовой журнал. В тот момент, когда центральный алгоритм Создателя был занят бессмысленным “Сбой-яблоко-танцевать”, я, находящаяся под действием Сверхлогики и с обнуленными биометрическими данными, подошла к главному входу в Академию. Я была невидимой для его системы. Посмотрела на часы: с момента полета от Мышиной норы до моей высадки прошло двадцать минут, выходит, мне осталось всего десять минут, чтобы добраться до Сердца Сети. Спокойно вошла вовнутрь...

14 ноября 2225 года. Бортовой журнал. — Курс на Космическую Академию! — скомандовала я и, обратившись к Шерон, попросила. — Шер, попробуй создать вакцину сверхлогики для меня, подозреваю, что данный эликсир нам еще пригодится в будущем. Шерон кивнула головой в знак согласия и удалилась в свою каюту. — Петя, нам нужен нелогичный вход в систему! Не думаешь же ты, что мы просто так подлетим к главному входу в Академию? — пояснила я своему борт-помощнику, всё ещё ощущая запах кофе, который оставил после себя фантом профессора...

12 ноября 2225 года. Бортовой журнал. Я схватила штурвал и резко развернула “Память” на сто восемьдесят градусов. Мы летели не к спасению, а к архиву смерти. — Кладбище Фантомов, — повторила с ужасом Шерон, напряженно вглядываясь в навигационные данные, которые Петя спешно загружал. — Земля: сектор “Очищения”. Там Создатель превращает ненужных фантомов в биомассу. Там не должно быть ничего, кроме абсолютной пустоты. — Именно этого Создатель от нас и не ожидает, — я ласково обняла Шерон за плечи. — Он ищет логику, а в царстве абсолютной пустоты ее нет! — Но зато есть отходы! — напомнил нам Петр...

10 ноября 2225 года. Бортовой журнал. Я сидела и зачарованно смотрела на мигающий пробел, не в силах оторвать от него взгляд, как, наверное, кролик смотрит на удава. RB - 451! Этот код пришел словно проблеск древней пра-памяти. — Элпис, что произойдет, если я введу этот код? — несмотря на то, что голос мой был тверд, в глубине души всё дрожало. — Не ловушка ли это Создателя? — Я этого Вам не могу гарантировать, Лилибет, — вежливо ответила голосовая помощница. — Но я знаю точно, что данный код сгенерирован не искусственным интеллектом...

9 ноября 2225 год. Бортовой журнал. Почти трое суток мы летим в черной дыре, оставив все световые вспышки позади. Искусственный интеллект уже не может нам помогать в управлении, поэтому мы с Петром чередуемся и управляем звездолетом по очереди. Наша команда совсем небольшая, но очень дружная. Мой помощник младше меня на пять лет. Совсем недавно Петя отметил своё двадцатипятилетие. Красивый, черноволосый, он был похож на молодого Алена Делона. Страстью Пети был старый Техас, поэтому он нередко в рубку управления приходил в ковбойских сапогах и шляпе...