Дина ДримХаус

Одинокий тоненький лучик света, которых в последние годы становилось все меньше и меньше, проникал сквозь наши запылённые окна. Мы все уже давно жили в сумраке. С тех пор как Мир захватил вирус неосознанной жизни, вирус власти и жесткой социальной структуры, солнечного света становилось все меньше и меньше.  Поля застраивались домами из камня и стёкла. Они были такими высокими, что стали закрывать большую часть неба. А звёздного неба не стало и вовсе.  Траву заменило каменное асфальтное покрытие, которое с годами пришло в негодность и причиняло лишь неудобство...

- Не, у тебя ничего не получится, - жуя вишенку произнес Джеки. - Почему, - спросила я. - Потому что до тебя это уже сто раз делали и то, что ты сделаешь, будет просто плагиатом, - продолжая жевать ягодку, вновь произнес Джеки. Джеки был парнем среднего роста, обычного телосложения. Он носил белую мятую рубахи, свободные штаны шаровары на подтяжках и замызганную, но очень любимую им шляпу. Он всегда считал, что знает все лучше всех, в том числе он знал, как ему казалось, все наперёд: у кого что получится, а у кого нет, чья идея глупая или даже тупая...

Художник стоял на берегу реки, которая огибала замок и рисовал свою очередную картину. Он много путешествовал, переезжая из города в город, из поселения в поселение. Художник видел много прекрасных мест. И чтобы запомнить те места, которые создавали особое ощущение внутри, он стремился их запечатлеть. Он рисовал пейзажи, людей, площади и всё то, что захватывало его внимание. И в каждый процесс его творения обязательно находились зеваки, которые непременно задавали глупые, для художника, вопросы, отрывая его от процесса творения...

Она сидела на полу и горько плакала, обхватив колени руками и уткнувшись в них лицом. Рядом лежала разбитая посуда, было разлито молоко и повсюду валялся мусор.  От этих мыслей она зарыдала еще горче.  А день начинался прекрасно. Василиса, так звали ту маленькую девочку, которая рыдала на полу, проснулась в прекрасном настроении. Солнце светило ей в окно и грело своими тёплыми лучами. Она соскочила с кровати и шлепнула босыми ногами о пол, где солнечные лучи уже успели согреть для неё первые утренние шаги...

В одной глухой деревушке жил старик. Жил он один в своей ветхой избушке. Бабка его давно умерла, детей не родили, вообщем был старик один одинешенька. Но он не унывал. Каждый вечер он выходил во двор и играл на своём стареньком баяне. Да уж сколько дорог он с ним прошёл, сколько песен спел, сколько бед они поведали. Это знали лишь старик и его верный друг баян.  И на звуки баяна приходила к нему вся местная детвора. Они весело плясали и дурачились. А старик и рад, что всё ещё есть толк от него...

Жила была прекрасная волшебница. Она была всегда мила и добра. И был у неё табун крылатых лошадей. Лошади эти были своенравны, свободолюбивы и непокорны.  И как прекрасная волшебница не пыталась найти им пастуха ничего у неё не получалось: то кони разлетались в разные стороны и отказывались слушаться, то они нарочно закидывали пастуха на спину и поднимали так высоко, что тот от страха не мог шевельнуться, а то и сознание терял, а кто-то только сделала шаг в табун в ужасе убегал.  И пошла дурная...

ЧАСТЬ 2. *** Марк не мог уснуть и постоянно ворочался. Мысль о предстоящей работе тревожили его как никогда. «Как писать портрет человека, которого не можешь разглядеть, к которому не можешь прикоснуться или увидеть со всех удобных ракурсов? Наверно, я не справлюсь» -практически в отчаянии думал про себя художник. Марк встал и подошел к окну. Он вглядывался в ту темноту, пытаясь разглядеть очертания пейзажа или архитектуры. И чем больше он был сосредоточен, тем четче начинал их видеть, и не просто видеть, но и ощущать их объем...

ЧАСТЬ 1. - Сидите, сидите! Не двигайтесь, пожалуйста! – нервно и слегка наигранно, выкрикивал художник, - иначе ваш портрет будет смазан и не так прекрасен, как мог бы быть! Молодой художник так сильно был увлечен своим творением, что его ужасно раздражало, когда все шло не так как он хотел. И пусть он был немного пафосен и вся его манера общения с другими людьми была крайне экстравагантна, в отсутствии таланта его упрекнут нельзя было. Все, кто приходил к нему имели одну лишь цель – получить великолепное творение в виде превосходного портрета...

Чем пристальнее она смотрела, тем отчетливее видела, как проступают границы той Вселенной, которую она желала познать. Вселенную, наполненную мириадами звезд, звенящими переливами комет и бесконечной тишиной, которая несла умиротворение и покой. За каждой звездой скрывалась маленькая история жизни, за каждым мерцанием впечатления и удивления, за каждой тишиной тихая слеза, которая приносила облегчение. Наблюдая за проявившейся картиной, она творила их историю на бумаге. Она могла описать все, что происходило в этой Вселенной, такой разнообразной и уникальной...

Я засыпаю с мыслями о тебе. Сегодня седьмое декабря. И я лёжа в кровати, уже готовая погрузиться в сон, думаю о тебе. Как все это странно. Странно любить тебя на расстоянии. Странно чувствовать тебя, когда ты так далеко. Странно быть твоей, когда невозможно дотронуться до тебя. Сегодня шёл снег. Он так изящно и легко кружился, что напоминал о моем чувстве любви к тебе. Кто мы с тобой в этом Мире? Просто две точки в бесконечном пространстве? Важно ли это сейчас? Нет. Любовь-это все, что есть у нас с тобой сейчас...

ЭКХАРТ ТОЛЛЕ “СИЛА НАСТОЯЩЕГО” Жизнь всегда происходит сейчас. Экхарт Толле Прочитав цикл книг Экхарта Толле, в том числе и “Сила Настоящего” я увидела простоту, с которой можно смотреть на свою повседневную жизнь. Простота это то, к чему я давно искала путь и вот он открылся. Я интуитивно понимала, что все в жизни устроено просто, и лишь мой ум постоянно усложняет задачу, чтобы ее решать и трудность, чтобы ее преодолевать. Суть в том: если ты борешься, то всегда будет с чем или с кем бороться. А если хочешь быть счастливым, то непременно будут поводы быть им...

Как создаются шедевры? Возможно, Душа улетает очень далеко и наполняется нотами светящейся вибрации творчества? Или может быть, тот кто рядом невзначай коснулся твоей руки и ты почувствовал прилив вдохновения, распирающего тебя от невозможности удержаться? Как создаются шедевры? Атмосфера? Люди? Ты сам? Состояние Души? Погода за окном? Он сидел за роялем и его пальцы беззвучно скользили по клавишам, а Душа трепетала от желания творить. Легким, едва заметным движением от проходился по поверхности клавиш, ощущая их прохладу, даже не касаясь их...