Уголок писателя

Светит мне во двор краюха сыра. И видится мне все - и чудеса, и волшебство Нигде и никогда несуществующего мира.. Мне все равно диктуют дело свыше, что зело. Мне нелицеприятен даже друг, Что в комнате моей сорит улыбкой. Я ничто, никто, работа - тот же плуг, И чертики зеленые махают мне бутылкой. Единая отрада - сын мой, и жена! Но даже перед ними я повинен. Моя натура скотская, пресполненная зла, Идилии моей приносит лишь погибель. Я думаю что прав, когда сужу лишь по себе, Что раз...

Здравствуй, Дедушка Время! Не надоело тебя ещё бегать? По кругу, да без конца, с начала Бежишь по чужим параллелям! Снова и снова отсчитывать сутки, Наверное, та ещё мука? Для меня новый день, другие поступки - Взрослеет внутри мой малютка, Которого ты приберёг, на сладкое может? А может, на горесть ? Потому через время несу Детство своё, да и совесть. Спусти с поводка свои ходики, старче! Дай свободы помедлить, а что-то ускорить...

И все окончено давно. Все мысли, случай в достижении! Что бы не случилось, все равно: Весь смысл только лишь в свершениях.

Что с нами бы было, Если бы жить стало не тяжко? Спицы бы пустили под крылья, И жизнь длиной в одну затяжку.

И мглой мне помыслы не охватить. Так ненавистен мир, и что же? Разум мой все равно на месте стоит. И ощущение... Что я лег под ножик.

Кто безумен, тот волен в идеях. Кто безумен, тот точно свободен. Но на них экономится время. От здравых становится больно.

Горит идея факелом во тьме... Ну как во тьме, горит? Внутри. Хочешь, свой огонь отдам тебе? Нам нужно только лишь чуток поговорить.

Коли души порывы целы И вздымается морская пена Бежит покамест, кровь по венам - На столе хирурга лежит тело.

Я ценил каждый вздох твой, Как старатель золота крупицы. И я кричал. Не дружил с головой, И ради тебя чуть не стал убийцей.

-Да здравствует король! - кричала чернь, Дворцовы своды облепив собою, И ждала явления на балкон Своей венценосной особы.

Гори свеча, гори. По незапамятным тем дням, Где в пору было жить принцессам, королям. Гори свеча, гори. По незаметным и темным ночам, Где все давалось лучшее другим, не нам...

Я не кричал, совсем. И у жизни не молил "Пощады!" Путь искал, собравши сотни стен, Все время притворялся и лукавил.