Письма к сыну.
Письмо пятое. Милый мой сынушка! Родненький ты мой! Как же я скучаю по тебе... Ох, Алеш, и разбередили мы с тобой дремлющие язвы в нашем обществе! Вернее, не в нашем. А в том, где все еще спят, едят, гуляют, пляшут, как будто нигде ничего в мире не происходит. Где сытно, тепло и безмятежно. Где не стреляют, не погибают, и не плачут матери. И где просто зашкаливает ненависть к тем, кто думает и поступает иначе, потому что ощущают угрозу своей безопасности, сытости, прельщению. Казалось бы – все...