Детские стихи и рассказы

Доброе воскресное утро, друзья!  Пусть первое февраля подарит вам тепло домашнего очага,  аромат свежего кофе и радость неспешного дня.  Отдыхайте, улыбайтесь и ловите моменты счастья!

Тропинки памяти: ялтинское лето Годы промчались — незаметно, стремительно, будто листья, подхваченные осенним ветром. Кажется, только вчера я шагал по узким ялтинским дорожкам, а сегодня уже листаю воспоминания,  как пожелтевшие страницы старого альбома. Тот парк… Он до сих пор живёт в моей памяти — тихий, задумчивый, с вековыми деревьями, чьи кроны сплетались в зелёный свод.  Дорожки в нём были словно нити, ведущие сквозь время: то петляли между стройных кипарисов,  то выводили к заросшим кувшинками прудам. Каждая тропа хранила свой секрет: здесь — скамья, укрытая тенью платанов, там — арка из вьюнков, будто портал в забытый мир. Я помню, как шёл по одной из таких дорожек ранним утром. Воздух был напоён прохладой и ароматом мокрой травы.  Солнце едва пробивалось сквозь листву, рисуя на земле причудливые узоры — то круги, то звёзды, то бесформенные пятна света. Где‑то вдали перекликались птицы, а под ногами мягко шуршали опавшие листья, хотя на календаре ещё красовался июль. В тот день я забрёл в уголок парка, который раньше не замечал. Там стояла старая беседка с облупившимися колоннами. Её словно забыли все, кроме ветра и дождя. Я сел на выщербленные ступени и закрыл глаза. И вдруг услышал — не ушами, а сердцем — шёпот прошлого: смех детей, бегущих по аллеям, тихие разговоры влюблённых, шелест платьев прогуливающихся дам. Парк помнил всё. А я лишь на миг прикоснулся к его памяти. Вечером, когда солнце катилось к морю, я снова шёл по извилистым дорожкам. Тени становились длиннее, а воздух — гуще, пропитанный запахами жасмина и нагретого камня. Фонари ещё не горели, но небо уже пылало закатом — алым, золотым, сиреневым. И в этой красоте было что‑то щемяще‑мимолётное, словно сама вечность шептала: «Цени мгновение. Оно уходит навсегда». Сейчас, годы спустя, я понимаю: лето — это не просто время года. Это состояние души, когда каждый шаг по узкой дорожке парка становится путешествием, каждый луч солнца — подарком, а каждый вздох ветра — напоминанием: жизнь течёт, как горный ручей, но в нашей власти сохранить её капли в чаше памяти. И пусть годы идут, пусть всё пролетает мимо — у меня останутся эти дорожки, этот парк, этот закат.  Останутся, как тихий шёпот вечности в шуме повседневности.