Поэт Иван Кислицын

Засыпал снег привычные дороги В бродяжность мысли спящего поэта Не обивать же мне пороги. Как есть скажу... она богата.

Будущее душу не обманет И только ветер обо мне поплачет Захотелось, как в дурмане, Она зовёт тебя, с тобой смеётся, плачет.

И как хрусталь разбиваются грёзы Жёсткой кушеткой и твой бархатистый взгляд Оптимистичны мои слёзы, И я покину планету под названием сад.