Нити Инобытия

Сделай себе очки. Создай из небытия. Хочешь с розовыми стёклами. Хочешь с голубыми. И смотри как мир изменяется. Начинает играть новыми красками. Начинаешь видеть что-то необычное, странное. Форма, движения воздуха, отблески. Цвет полноправный участник твоего творения Он меняет настроение. Эмоции замечай. Мысли. Смотри внутрь - в себя. Создавай цветы, раскрашивай их, такой энергией какая приходит в твой мир. Чувствуешь как мир оживает. Начинает говорить с тобой. Включись в игру стихий. Танцуй мыслью, движением её...

Живем мёртвой жизнью. Почему? Неужели выбор наш таков? И когда же сделан он? Когда мы одежды из пыли приняли как единственную реальность? Не знаем лучшей жизни. И мы не понимаем. Никого. Да и себя тем более не понимаем. Потеряна живая нить. Где стихи? Эмоция, ау. Все ищут себя. (А есть такие, кто не ищет, но абсолютно ль счастливы они?). И где же я скрываюсь? Скрываюсь от себя или может быть всё по-другому совершенно. Не чувствую стиха. Мелодия и ритм не ощущаю. Ускользает. Он недоступен в состоянии таком...

Опора только на себя. В любом вопросе, любой ответ только из себя. Никаких внешних опор ни на мнение, ни на образ, ни на опыт. Никто отныне не является источником смыслов. Только я сама для себя. И когда хочется сказать что-то типа: а вот кто-то думает так и это мне помогает быть уверенной в себе. Нет, больше так не будет. Ничего внешнего. Только внутреннее. Переломное время, час Х пройден. Пережит. Это очень облегчает жизнь, когда я сама себе авторитет в принятии решений для своей жизни. Живу так как чувствую себя в самой глубине своего существа...

Если Солнцу отдаться как Духовному учителю. Предать всего себя Ему. И наблюдать. За ощущениями тела, психики, души, духа. Превратиться в чувство. Превратиться в зрение, в слух, в осязание... Что заметил? Что происходит? Разворачивание скрученного. Раскручивание внутренних комков и пружин. Бумага - картон, пружина - железо. Чувство ржавчины на губах. Стоит только Солнце запустить в святая святых. Начнется трансформация. Сначала будешь корчиться, а потом расправишь крылья. Огромные. Бесконечные...

Свет дарует жизнь. Тень – её неизбежная спутница. У каждого существа своя геометрия отношений с сиянием. У дерева – тяга к солнцу, у гриба – покорность мраку. Но что есть человек? Не листок, не корень, не камень. Человек – зеркало? Вывести из тени. Увести в тень. Эти слова – не просто действия, а законы мироздания. Они – пульсация бытия. Биолог расскажет о фотосинтезе, о превращении солнечной энергии в питательные вещества. Физик – о спектрах, о волнах, о фотонах, несущих свет и тепло. Квантовая...

Посмотри: у медали есть две стороны. Две версии одного проявления. Хочешь мысль записать и она распадается на множество разных предложений. (А ведь раньше, слова записывались без пробелов, сплошным текстом, тканью вербальной). Попробуй её опиши словами - мысль многомерную. Однозначно будешь упрощать, уменьшать, сокращать, сужать, популяризовать... И постоянно ощущать ложность выражения сути. Помнишь “слово изречённое есть ложь”. Если будешь в истине сейчас. В “прямом эфире”, в “моменте”, в состоянии “сейчас”...

И всё-таки ты оживаешь. Вчера ещё казалось - всё кончилось и смыслы и мечты. Но, неожиданно, откуда-то из запределья ветер перемен едва лишь ощущаемым движением коснется сердца. Чем дальше тем нежней. И уловимее чуть чуть. И забоишься даже шелохнуться, не повернуться, не вздохнуть, чтобы прикосновение оттуда не спугнуть. Не потерять родившуюся новизну. И сохранить её в глубинной глубине сердечного пространства. И чтобы жить в ней. Как будто нужно чувства из тончайшей ткани соткать и бисер видеть и плести нездешности...

Вошел тот, кто меня отрицал. Хотел спорить и слова сказать не давал. И мне больше не хочется писать. Я слаб в этой борьбе. Так не хочу. Продираться сквозь сказанное в лицо и во след. Да, понимаю так мир живет и до любви далеко. Но чтобы нежно обнять. Сказать: я чувствую тебя. Принять. И рад твоему желанию жить и петь как идет поток и танцевать и вскидывать руку. Сказать слово. Так можешь только ты. Но есть, кто против. И он даже не может. Слово звучит в его голове. Слово. Слово. Слово...

Когда забота становится ложью? Не хочешь ни ты ни он подарить часть себя, подарить часть своего времени? Когда тягостными становятся отношения, построенные на такой заботе. И каждый желает освободиться от уз. Что основе рождающейся лжи в пространстве заботы? Может быть забота как манипуляция? Под её маской скрывается мотив управления поведением и сознанием того, о ком как бы заботишься? Думаешь о том, как мнимая ответственность за жизнь другого его изменит? Тебе нужно, чтобы он стал другим. Добрее, великодушнее, щедрее, более здоровым, светлым и...

Становится грустно, когда кто-то скажет “так надо”. Снаружи мотиватор. Он не может смысл создать и внутреннюю силу расколдовать. Ведь смысл не создают. Его же открывают. Как дверь насквозь проржавленным со временем ключом. Сомнения. Тоска. Сопровождают путь к выходу. А может входу? В пространство сердца. Да. Тот тайный мир внутри. Он сокровенен. И потому ту дверь найти необходимо самому. Себе лишь верить. И своим пусть даже странным мыслям открываться. Другой, пусть даже о твоей гармонии печётся, не знает твоего пути...

Есть что-то, что тормозит. И всей душою раствориться, до капельки существования в чашке чая не даёт. Травяного. Теплого. Из прошлого привет. От скошенной травы и аромата солнечного дня. Растущих на лугу, в лесу... цветочков силы и любви. Кусочки душ. В макушке лета. Ты пьешь его и сердцем и душой. По каплям. Оставаясь в этом ощущении. Присутствуя лишь в нём. Хотелось вы забыть о том, что “надо” и “давай иди работай”, “созидай реальность будущего мира”. Остаться в нём. Пространстве прошлого цветения...

Укол в сердце! Кругами по душе расходится волна. Тепла. Не ждал ты и не знал, что можешь так внезапно присутствие родной души вдохнуть. Вдруг заявили свои права неведомые фибры неведомого измерения души. Открыл в известном измерение. Иное. И некуда бежать. А только, задохнувшись родиться в жизни вечной. Первый вздох. И шок от узнавания. Но ничего уже не изменить. Любовь жестока в проявлении и требует: родиться должен в нём. И в вечности. Отдать всё то, что ты имел и так хранил. И думал: это всё на что способен...