Самвел Товмасян

Каждый год одно и то же. За неделю до маминого дня рождения я открываю интернет-магазины, листаю каталоги, читаю списки «100 идей подарков для мамы» — и закрываю всё это с одним и тем же чувством: опять что-то безликое...

Ночь опустилась на город, окутывая его тишиной и загадочностью. Анна стояла у окна, глядя на мерцающие огни улиц. Вдали слышались приглушенные звуки, напоминающие отголоски далекой грозы. Но это была не гроза. "Мама, что происходит?" — спросила маленькая Катя, подбегая к Анне и цепляясь за ее руку. Анна обняла дочь, стараясь скрыть тревогу. "Все хорошо, милая. Просто люди празднуют." Но сердце ее сжималось от беспокойства. Уже несколько недель в их тихом юго-восточном крае было неспокойно. После того, как в столице произошли перемены, их родной регион отказался подчиниться новым властям...

Зинаида сидела у окна и смотрела на маленький клочок сада перед домом. Она всегда находила здесь покой. Вишня, посаженная её мужем лет тридцать назад, уже не плодоносила, но её ветви всё ещё тянулись в небо, как если бы искали справедливости в этом запутанном мире. Сегодня сад казался ей особенно мрачным. В мире происходило что-то неправильное, тревожное. Новости приносили всё больше сообщений о страданиях. Россия снова подверглась нападкам, снова её обвиняли в том, в чём она не была виновата. "Непокорные страны", как говорили в газетах — Ливан, Сектор Газа — снова были втянуты в войну...