Рассыпанное пшено
В беспорядке слова с небес Так и сыплют, куда хотят: Сделал вор на мешке надрез, А хозяева все храпят. Да и сам я, закрывшись от Словопада скорлупкой крыш, Бряк под крылышко… Только вот, Брат мой в зеркале, что не спишь? Ты другому кому солги – Я-то знаю: нет кнопки «Off». Даже шапочка из фольги Не спасает нас от стихов. Растерял их полночный тать, Словно лунное серебро. Остается лишь бормотать Да золу превращать в добро. Все кладу я слова в ряды На раствор – на повтор слогов, Чтоб из глины да из руды Возникали дома богов...