Straus

Достал этот год. Слов нет, как достал. Сейчас будет пост обиженного капризного ребенка. Извини, что я на ты. Первый и последний раз в жизни, обещаю. Я не буду говорить , что ты великий и один из немногих, кому я завидую. Потому, что я глупый и слов таких не знаю. Я не буду признаваться в любви, потому что я маленький. А в детстве не спрашивают, почему вдруг стало тепло и уютно, а принимают это как должное.. Я не буду спрашивать, почему вдруг ты вдруг решил так, а не иначе. Потому, что ты всегда так делал, сообразуясь только со своими принципами...

Не могу сказать, что я хороший отец. Отец, это да. Тут не отбояриться. Достаточно посмотреть на Миху, когда он читает. Не в смысле, что он похож на меня. Тут он без сомнения мамин сын. Просто, когда он в книге, не существует остального мира. Вообще. Без вариантов. Сущее наказание, если не понимать, что я был таким же. Собственно и наказание лично мне. Но это шутки. В первые два месяца было не до них. Миша в кювезе, Миша на осмотре у нейрохирурга, Миша в предоперационной.... Мне казалось, что это такая плата своеобразная...

Я - москвич. Смешно. Родился-то я не тут, а совершенно на другом краю нашей необъятной родины. И хотя прожил там всего полгода, а отец - коренной москвич, родившийся в Банном переулке, но штампик в паспорте не даёт забыть о происхождении. Я люблю Москву. Ту, старую. Оставшуюся кое где. Ручейками переулков сбегающую к Трубной со Сретенки. Лязгающую трамваями на Бульварном кольце. Сияющую нержавейкой на Маяковской. Грозящую небу серпом и молотом в развевающемся стальном шарфе на ВДНХ. Пронзающую облака в немыслимой выси в Останкино. Москву, где каждый фасад пытается тебе что-то донести про свою жизнь, выпячиваясь и хвастаясь перед соседом...

На самом деле тот, кто выпускал меня в жизнь, не сказал: -Все будет хорошо. Он сказал: -Все будет... Это я, дурачок, услышал только то, что очень хотел услышать.