(Не)писатель

Пылают души всех творцов: Они создатели прекраснейших дворцов, Они поэты мира, музыканты тишины...

Мы что-то любим, ненавидим, Но ведь прекрасное везде! И в счастье, и в беде не видим Свет, путь свой бравший во звезде.

В голове миллионы идей. И за это прозвали "Злодей". Он, бессильно метаясь, пал...

Вновь утро. Солнце уж вдали Пускает первые свои лучи. Тосканой склоны эти нарекли...

Степь - сухой ветер, раскаленный песок и ковыль. И она вполне себе заслуживает оды...