Янус

А вы, как, и я, живете в дурдоме?! Буквально все движется и дышит от щепы, до тени человека!? ... Сужается кольцо, оно оказалось стальное.. И, во все не иллюзия, и во все не деревяшка... Все движется, и все хоатично.. Времени девятый, вечер.... Вокруг лампы жужжит шершень.. ! Что у вас? ! .. В плеере Земфира.... И, я в Яндексе дзене,, за пол года впервые... ... Воздух холодный остужает мой пыл... В голове рейсы, шпалы, город, транспорт, люди... Вокруг меня - бездна. Нет, уже скотского страха, нет отчаяния, нет тупика...

Красиво ли помрëм , сыто, в достатке ли.. Да!? .. Где то там.. Где то, не касаемо нас.. . Да, там.. Но нас пока не касается, лишь сахар подлетел в цене, лишь соль с прилавок свалилась в никуда, лишь бытовая техника, авто - за космическую цену.. А так: белье белоснежное, кровать, да, хоть куда никуда никудышный заработок работа...

Не сложно понять, и удивиться, и после последней моей статьи, я во все отказался появляться здесь, и что либо писать... Но, вот, вчера, в субботний вечер, я наткнулся на очень весьма достойный фильм, который имеет рождение, начало своего появления как кинокартина из Казахстана. Первое, что меня сильно удивило :" Почему в России одно гОвно снимают а-ля мыльные сериалы кто с кем, отчего, почему, или бойня в параллель 90 годов а-ля боевик, или же вспоминают и снимают сериалы по историям извращенцев ( типа Чикатило, или тамммм ещё кого и коих) Противно...

Четверг. Утро. Брови мои на глазах. Губы поджаты. Колени мои упираются в мой подбородок. Смотреть на происходящее во вне не хочется, как и шелест будто листья под ногами, но это не управляемая масса, стадо мнимая из себя людей- рвет мои перепонки. Не хочу видеть, и слышать. Куда дальше снесет потоком сверху из вне, управителями_ смертельно знать не хочется, тем более осознавать их болезненный разум, направленный на истребление своих же рабов...

"Песня о певице и короле." Мой замок стоит на утесе крутом В далеких, туманных горах, Его я воздвигнул во мраке ночном, С проклятьем на бледных устах. В том замке высоком никто не живет, Лишь я его гордый король, Да ночью спускается с диких высот Жестокий, насмешливый тролль. На дальнем утесе, труслив и смешон, Он держит коварную речь, Но чует, что меч для него припасен, Не знающий жалости меч. Однажды сидел я в порфире златой, Горел мой алмазный венец — И в дверь постучался певец молодой, Бездомный, бродячий певец...

Среда. Утро, вяло началось у меня... После завтрака, позвонила мне коллега ( бывшая, с прошлой работы) , времени было девять утра. В трубку услышал заплаканный, и в тоже время плачущий голос её, и многогранно пьяный... Сказав мне взаимное привет, с хлипами начала краткий рассказ:" Плачу, каждый день, болит все, и сильно, таблетки обычные как баралгин и прочая хрень не помогают, пью алкоголь , чуть ли ни каждый день. Пить не могу, и не хочу, но не уйти , не утешаться от боли" - У неё рак, с метостазами, третья переходящая в четвёртую стадию...

Среда. Утро, кофе. Заправленная в ход стиралка. Дзен мой умирающий, в неких припадках Перед.. Агония. ..прошелся по утренним новостям, в инете... Снился странный, сон.. Будто я сам себе выдираю усы... А, ещё при этом думал, ведь станок есть, зачем выдерать. Ну, вообщем как то запал мне кусок сна. Всего остального, всю ночь не помню. Может, что и снилось, не знаю. Память избирательна. Скоро с аутисткой.. Ещё даже не приступил к новому листу, к новой работе, даже не заглядывал в книгу.....

Вторник. С шести утра, рисую. Как обычно, вначале кофе, разминка, некие манипуляции на мини тренажëрах. И... "Греза ночная и тёмная" Н. Гумилёв На небе сходились тяжелые, грозные тучи, Меж них багровела луна, как смертельная рана, Зеленого Эрина воин, Кухулин могучий Упал под мечом короля океана, Сварана. И волны шептали сибиллы седой заклинанья, Шатались деревья от песен могучего вала, И встретил Сваран исступленный в грозе ликованья, Героя героев, владыку пустыни, Фингала. Друг друга...

Понедельник. Чистое, постельное белье, в иллюстрации подсолнуха.. От рисовал работу к стихотворению Н. Гумилёва, Credo , формат А3, перо, тушь. Завтра, утром, если, наступит для меня, планирую начать набросок к следующему стихотворению. Сегодня, с самого утра, я за столом. Я рисовал, рассуждая, о том, что, да, работы, творчество мое, далеко ни для всех, оно, ни для прямого восприятия, и ни для все общей любви, и т. д. И, что бы, кто бы, мне не писал, не говорил: рисовал, писал, рисую, пишу- и буду этим заниматься...

Воскресение. Утро. Чай с лимоном, до того, тарелка рассольника. Я в чёрном теле на Дзене, видимо стал. Т.е чёрный список. Рейтинг падает с каждым часом. Цифра уходит на ноль. Радует. Развлекает. Не интересен контент мой. Уйду на двадцать _ перестану появляться здесь. Укроюсь, закроюсь. Буду для себя, любимого, и в стол, и на стол, и возле, и рядом.. Пять утра. Понедельник. Некая тревожность оторвалась вместе с моим телом от дивана. Пью тёплый кофе, а самому хочется к тебе.... На улице темень, холодно...

Суббота.. Утро, с пяти часов. Рейтинг падает в дзене. Шкала как масло тает на глазах, а меня забавляет это. Неплохой результат. Отрицательный результат, тоже результат. .. День, прошелся... Свечи, торт, подарки, прогулки...

Вечер, пятница. Урррррраааааа! Дорисовал иллюстрацию к стихотворению Н. Гумилёва "Песнь Заратустры" Формат А3, перо, туш. Без черновика не обошлось, увы... Мои перья для рисования, подходят к концу.. Именно те, закрытого уже сейчас Ярославского заводика... Есть пол сотни производства Китай: они жидкие, при включении: даёт одну линию, клонирует, следующую, в одинаковое множество гуляющих как женщин без дома, семьи, на корпоративе празднуя восьмое марта, занюхивая подзавялой мимозкой, закусывая кафешными салатами...