Голос сердца

Дорога это жизнь. Куда она ведёт, никто из нас не знает. Но все идём путём своим, как чувствуем , как думаем. И это уникально. Дорога в неизвестность без карты , знаков, символов. Но есть в нас компас верный, указывающий путь. И этот компас-сердце, что правду шепчет тихо. Но много шума в мире, что глушит голос тихий. Уводят обязательства, уводят компромиссы. С пути, что счастье дарит и покой, но в суете потерянный. И редко в тишине по разным обстоятельствам, мы слышим вдруг себя, свои желания и чувства, что шепчет сердце нам. Но снова отвлечения в любом их проявлении уводят за пределы истины души. Что жизнь на самом деле? Что нужно сделать здесь? Понять и осознать ,что нужно или нет? И все эти вопросы являются загадкой. Так что такое жизнь , куда ведёт дорога?

Все мы крутимся, вертимся на этой планете и в жизни своей, как в колесе. Жизнь проходит, мимо уходит, как мир за окном из поезда жизни, что мчится по рельсам и остановкам. Мелькают года и дни напролёт, а жить и дышать нет времени вовсе, что есть парадокс, потому как сердце желает дышать каждым мгновением и чувствовать жизнь. Но что-то не так и не то иногда, а может, случилось вне плана событие, что хочется в жизни своей изменить и с новой страницы начать новый лист с историей счастья, любви и здоровья или хотя бы нормальный поток бытия. Но что-то в глубинах таится души, что снова и снова рушит покой. И тени ложатся на сердце, сжимая. Дороги, пути к себе закрывают. В туман погружают без солнца и света. Надежды лишают и шепчут о мраке, что станет стеной, лабиринтом на сердце. Потратишь песчинки песка золотого, что в жизни секунды, моменты нам дороги. Так поезд наш мчится, когда будет жизнь и время на жизнь. Когда утекают и силы, и вера, лишь погружаешься в рутину безмерную. На завтра сегодня всегда переходит с одной постановкой, но так и начала не происходит. Первых шагов к себе настоящему, что где-то под масками, долгом закрылся. И больше не знает свой образ, забыл. Ту истину, что потерял на мгновение, а маску надел и знает теперь, как лик настоящий, но это подделка. И сердце лишь знает, что это игра и маски, иллюзии, вымысел тайны, которую сам себе написал. Но как же вернуться и путь свой найти? В стремлении быть лишь собой в этой жизни, как истина верная с рождения самого и долгой, короткой дороги уже. Узнать своё имя, свой образ потерянный за страхом, сомнениями, что грузом ложатся на плечи и сердце. Так хочется голос услышать порой и узнать, что дорога и есть по той, что идём. И все неприятности, камни и скалы, пустыня и ливни, ветра и снега, всё то, что сбивает, мешает в дороге, — это наш полигон тренировок для сердца, души и разума нашего, чтобы каждый наш шаг укреплял, обучал и развивал всё выше и выше к вершинам, победам, что ждут нас в пути, пока мы идём. Идти и стремиться к росту, как дерево, корнями всё глубже и ветвями вверх, чтобы крепко расти и стоять в своем образе, себя познавать. Это время — песчинки, и поезд, что жизнь по рельсам несущий, дороги истины, веры своей настоящей.