Август Стриндберг

Есть ли в мире человек, способный назвать себя счастливым человеком? Ты, читатель, можешь говорить, что испытываешь настоящее счастье, но разве может оно длиться долго? В конечном итоге, через месяц, год или десять лет каждый счастливый человек всё равно скажет, что всё было довольно иллюзорно...

Нам кажется, что мир - это мы сами. Наивно думаем, что одни такие и наши чувства никому никогда не понять. Мы смотрим на небо и ошибочно считаем, что только мы видим в его голубизне особый смысл. Мы гуляем под дождём, полагая, что больше никто на это не решается,радуемся, что эта пасмурная погода доставляет удовольствие только нам...

Странно осознавать, что твой сегодняшний выбор создаёт твой завтрашний день или даже целую жизнь. Мне, тебе, всем нам приходится выбирать. Сегодня я выбрал полежать на диване, а ты за то время,что я прокрастинировал, успел закончить множество дел, что не давали тебе покоя вчера...

Когда в комнате лишь ты один, когда в голове нет никакого иного образа, как только твоего, ты справедливо можешь считать себя одиноким. Но чем является твоё одиночество, благом или же пустотой в жизни, решать тебе...

Как часть материального мира, тело человека разлагается после неминуемой гибели. Этот процесс необратим и в период самой жизни. Всё, с чем сталкивается на своём пути человек, в буквальном смысле убивает его. Тот же кислород, позволяющий нам активно существовать, забирает взамен на жизнь её же годы. Вместе с телом в течение жизни разлагается и то, что принято называть душой. Каждый хотел бы оказаться на месте Дориана Грея, чтобы пятна прегрешений не оставались на теле. Душу всё равно не видно! Но оба понятия неразрывно связаны...

Жизнь так сложна и многогранна. Она каждый миг заставляет нас совершать выбор. Мы мечемся от одного к другому. Выбор делаем, начиная с того, какой выпить сок - яблочный или персиковый -, заканчивая выбором собственной смерти, ведь даже она зависит от нас.Оглядываясь назад, мы думаем, что могло бы сейчас быть,если бы два года назад не съели тот незрелый абрикос или сказали бы человеку, задевшему ваше сердце, что-то грубое в ответ. Выбор - это жизнь. Только мы решаем, проживём ли следующий день, или же свет больше не увидит нашей улыбки. Мы выбираем, когда и как умирать. Мы делаем выбор, какой мы хотим, чтобы была наша жизнь...

Обжигающе холодные струи воды обнимают моё почти безжизненное тело. Нет. Я жив. И всё вполне хорошо. Но это лишь то, что показывает миру оболочка. Это доля тех эмоций, которые живут во мне, разрывают меня, уничтожают, высасывают все силы. И если не видеть моё тело, а смотреть сквозь, в самое нутро (и я не об органах, а о том, что явно нельзя ощутить или пересадить другому человеку), то можно увидеть бесформенную субстанцию. Что в ней и из чего она состоит? Кто знает. Это серая масса, самопожирающая, отвратительная масса, которая вдобавок и на запах не лучше...

Подарок сна или реальности? Сегодня, будучи в полном здравии, всё не могу решить, сон ли был вчерашний день или же сладкая реальность. Каждый раз сон и явь играют со мной в странную игру, и всё вполне закономерно, ведь ночное видение, как ему полагается, всегда оставляет глубокий след на сердце. Сладкий, медовый след на сознании. А удары реалий бывают беспощадными слишком часто. В этот же раз всё переменилось, точнее, перемешалось, запуталось, как клубок старых нитей, что перематывают в одну и ту же катушку уже не единожды...