Лавка подержанных артфактов

Что храним - не ценим, потеряем - плачем.

— Неужели они не могли просто назвать его «камень пути» или «невероятно мощный демонический каменюка»? — спросил Стив. Ему никто не ответил. Форли молча захлопнул очередную, третью за сегодня, книгу-каталог артефактов. — А если он упал где-то в болоте, и его никто не нашёл? — поделился ещё одной мыслью Стив. — Так не бывает. Если описание верное, то его просто не могли не найти за прошедшее время. Он сам бы «нашёлся», — ответил его брат. Они упорно пытались найти хоть какое-то упоминание о камне Неверуга...

Путь с горы вниз оказался куда легче подъёма. Исчез вредный и колючий ветер, дорога стала удобной и практически ровной. Стив, Форли и София будто спускались по достаточно извилистой лестнице. У очередного поворота троица заметила тёмный провал пещеры. — Не поможете? — окликнул их неприятный голос. Тот принадлежал очень тощему старику, по пояс вмурованному в каменную глыбу, руки которого были прикованы цепями к скале. — Ты кто? — удивлённо глядя на старика, спросил Стив. — А что, много вариантов? — проворчал старик...

Первое, что обнаружил Форли, открывая утром двери — первосвященника Гевента, тупо стучащего кулаком в стену. Та покорно дрожала под натиском воина света. От священнослужителя сильно несло алкоголем. — Чем обязаны? — спросил маг без какого-либо интереса. Этот невинный вопрос, кажется, нарушил какой-то внутренний баланс: Гевент ойкнул и повалился на землю, словно кто-то выключил питание. С минуту Форли стоял и думал, что делать. Точнее, что делать он-то знал, но не был уверен, хочет ли. Наконец, одарив первосвященника испепеляющим взглядом, он затащил его во внутрь и усадил на «стул правды»...

Перед Стивом висел курьер. Точнее, подразумевалось, что это курьер. Хотя объект перед ним больше напоминал ожившую картину сюрреалиста. Этакое разноцветное облако, скрученное в ленту Мёбиуса, с несколькими отростками-руками. — Ответ будет? — пропел курьер безликим голосом. — Э… нет… ты… можешь идти, — с трудом понимая, как к этому существу нужно обращаться, ответил Стив. Курьер никуда уходить не собирался, а просто исчез, будто и не существовал никогда. — Откуда мама берёт идеи для этих тварей?...

Стив страдал: от жары, недосыпа, ну и просто потому, что таким образом он оттенял происходящий вокруг праздник. Не то, чтобы он не любил праздники, скорее считал, что праздник должен быть всегда с тобой, а не концентрироваться на конкретных датах. Больше всего Стивена бесило, что никто толком и не знал, что празднует. Кто-то называл это праздником урожая, хотя сбор урожая ещё даже не начался, некоторые — днём лета (остальные, видимо, были неправильными днями лета), а кто-то даже Новым Годом. Правда...

Форли отшвырнул книгу. Сделал он это очень аккуратно, чтобы не повредить её. Маг скучал. Уже несколько недель он каждый день прочитывал уйму литературы по демонологии. Это были скучные, противоречащие себе и друг другу фолианты, как правило гигантского объема. Создавалось ощущение, что демонологи всю жизнь проводили за написанием посредственных книжек и ни разу самих демонов не видели. Несмотря на огромное количество книг, прочитанных Форли, полезной информации из них набралось едва ли на два блокнотных листа...

— Д-долго е-ещё? — стуча зубами от холода, спросил Стив. Он стоял в центре комнаты, держа на вытянутых руках потемневшую от времени книгу. Несмотря на летнюю пору, одет Стив был так, будто зима нагрянет, буквально, с минуты на минуту. Его брат Форли стоял в углу с детектором магии, больше всего напоминающим ловец снов. Детектор крутился и вертелся, как при урагане, всеми возможными способами сообщая, что магии в комнате многовато и пора сваливать. — Уже почти! — Форли, в отличии от Стива, как будто...