Дарья Киселёва

Жил на свете совсем одинокий поэт, И писал он стихи про беспечных комет, Что кружат средь густых, грозовых облаков И летают над ним вместо снов. Вышел снова из дома этот грустный поэт, Натянул свой ужасный и старый берет, Лег на землю, вздохнул и крепко уснул, А во сне ему кто-то три слова шепнул. На утро, проснувшись, он вспомнил слова...

Окончен бой. Мы победили. Герои возвращаются домой. Там ждали мамы, папы, жены, дети. И дождались минуты роковой. "Домой, на Родину!", "Мы из Берлина!" - Победный клич и праздничный салют. Ищут глазами родители сына, Он был должен вернуться уж как сорок минут. "Быть может его задержали? Награждают медалью, поди" - Руки матери задрожали, "Ну, старушка, не плачь, погоди". Мать осталась стоять у перрона, А отец побежал узнавать Почему нету сына их дома...