Анна Ирам

«Когда мечта становится ловушкой» — рассказ о границе между фантазией и реальностью. Иногда истории приходят не из книг и не из снов, а прямо с улицы — тихо, как дыхание ветра. Однажды, путешествуя по окраинам Санкт-Петербурга, я увидела старушку...

"Инцидент" — рассказ, родившийся на ветру алтайских перевалов. Это случилось во время моего путешествия по Алтаю. В горах, среди соснового воздуха и трав, пахнущих медом и тайной, я увидела семью. Их было трое: молодая пара и женщина постарше — как я поняла, мать одного из них. Они отдыхали в палатках, в полной тишине дикой природы, там, где до ближайшего жилья — сутки пути и половина вечности. И всё бы хорошо, если бы не мелочи. Женщина — старшая — будто жила не отдыхом, а внутренней войной...

"Жила-была собака" — рассказ, рождённый из мгновения. Это произошло в Сербии. Я ехала без цели — просто дышать другой страной, слушать, как по утрам звонят колокола, и пить кофе, пока он ещё горячий. Где-то между горной дорогой и покосившимся забором я вдруг увидела девочку с собакой. Они играли на залитой солнцем лужайке — не нарочно, не для кого-то, просто жили в этом миге. Девочка смеялась, собака прыгала, и между ними было что-то большее, чем дружба. Что-то чище любви. В этот момент внутри меня щёлкнуло: это ведь и есть счастье — бессловесное, безусловное, молчаливое...

Иногда история рождается из взгляда. Из короткой встречи, в которой больше правды, чем в сотне разговоров. Так случилось с рассказом «Искупление». В поезде путешествуя по Беларуси, среди случайных лиц, я увидела женщину. Она смотрела в окно на мелькающие дома с таким видом, словно искала в них что-то ускользнувшее. В её глазах была растерянность, тишина и мечта о покое. О том покое, которого у неё, возможно, не было уже много лет. Этот рассказ — о женщине, которая всю жизнь несла в себе вину за детский поступок...

Однажды, в один из тех редких по-настоящему тёплых и солнечных дней, моя коллега неожиданно поделилась со мной историей, которую хранила в себе целое десятилетие. Это была история о её боли, о папе, которого она потеряла, но не смогла отпустить. Её слова глубоко тронули меня, отозвались чем-то личным, неуловимо знакомым. А вскоре, во время поездки по Камчатке, я увидела девочку, весело болтающую с пожилым мужчиной — её дедушкой. Он держал её за руку, и в этом простом жесте было столько нежности,...