Марк Раев | Автор.Тудей

Шот Хроноса. Пролог. Выстрел. Четыре патрона в барабане. Дым из дула. Запах пороха и крови. А также крики толпы, сбивающиеся в одну какофонию. И, падающий передо мной юноша, с застывшим непониманием на лице, который, впрочем, и не был ни в чем виноват. По крайней мере, пока что. Я стоял среди всего этого балагана, который сам и устроил, не чувствуя абсолютно ничего. Стоял и смотрел, на бьющегося в предсмертной агонии парня, не испытывая ни жалости, ни грусти, ни тем более радости. Это безразличие ко всему, к сожалению или к счастью длилось недолго. Стоило мне перевести свой взгляд на ошеломленную произошедшим девушку, стоявшую в толпе, которую я знал очень хорошо, как меня переполнили ненависть и отвращение к самому себе. Не скажу, что до этого я себя любил. Нет. Последние, примерно, пять-шесть лет своей жизни я ненавидел себя за то, что не сделал, или же наоборот корил себя за то, что сделал что-то не так, как надо было. Стал, в каком-то смысле, затворником. Выходил из дома только в бар, чтобы выпить и забыться. Но все это не сравнится с тем, что происходит на данный момент. Все, что было до этого, можно было как то исправить, а сейчас… - Это… Уже конечная. Сейчас я ничего не исправлю – произнес я, по своей привычке вслух, среди всего этого шума - ведь меня уже и не существует в этом мире. В жизни все можно исправить, кроме одной вещи.