Почти писатель

Я живу здесь уже сто двадцать лет. Или двести пятьдесят. Или тысячу. Дольше, чем любая человеческая жизнь. Я буду здесь, в своём доме, когда от тех, кто ещё не родился, не останется даже воспоминаний. Хожу, с трудом переставляя ноги...

Алёшка проснулся с утра. Начался первый день летних каникул. Он хотел было поиграть немного в свою любимую компьютерную стрелялку, но вместо привычного меню игры его ожидала лишь надпись «Игра запрещена на территории России за пропаганду насилия»...

Стук раскрывшейся двери совпал с раскатом грома. На пороге таверны стоял человек в плаще. Лица его не было видно из-под натянутого капюшона, под плащом был надет скрывавший фигуру балахон. Лишь одно о нём можно было сказать совершенно точно – ростом он был гораздо выше обычного человека...

Мелкий, противный дождь идёт целый день, не переставая. Пальто промокло до нитки и, в совокупности с довольно холодным и сильным ветром, дарит непередаваемые ощущения. Ничего не поделаешь – в марте и апреле работы больше всего...

"Смеркалось..." Тьфу ты. Совсем не то. "В тридевятом царстве, в тридесятом государстве..." Твою ж за ногу. Всё по новой.