.чертовски.

я взаперти, но с открытым сердцем, словно в нём теплится целый мир. сколько его сохранится, прежде чем обернётся песком?    смотри, как опустели дворы и скверы, как обнищала в глазах весна. как в неё можно так просто верить, если не верит она сама?    зимний сон не был так честен с нами: хлопнул дверьми да и был таков. и ничего толком не оставил кроме комков из обидных слов.  прячу их все у себя в кармане, словно студентка - моток из шпор. мысль, что...

я бросаю на ветер дела, сосчитав их на пальцах.  жизнь – как призрак, который играет в игру «дальше/ближе».  я едва различаю, который из демонов выжил  в череде бесконечных бессонниц и прокрастинаций.  направление сбито. любая дорога – ошибка,  когда собственный разум сравним с металлической клеткой,  когда время – ничто, потому что зимою и летом  каждый день – как болото: пугающий, вязкий и липкий.  я боюсь любых звуков, где кажется: «кто-то уходит».  потому в моей комнате сутками мрачно и тихо...

как бы ты ни старалась, выходит лажа,  ведь ты даже в рождении видишь смерть.  говорят, будто время нам всё покажет,  но едва ли получится разглядеть.    потому ты нелепый комок из боли,  состоящий из горечи и стыда.  когда жизнь намекает бежать на волю,  ты уверенно двигаешь не туда...

месяц/другой, где режим отточен:  утро - сплошной пиздец,  день пролетает, как сон.  а ночью, словно живой мертвец,  платишь за то, что не смог за жизнь всю,  типа "найти свой путь".  но через пару часов ложишься, чтобы опять заснуть, зная, что день, когда ты проснёшься, будет другим навряд...