Маркелова

После каждой нашей беседы мне хочется молчать, чтобы ты перестал прожигать меня взглядом и вопрошать, от чего ж я такая сложная и смеюсь над своим несчастьем. После нашей беседы остаётся осадок. Ты переворачиваешь весь мой мир с ног на голову, топчешь всё самое ценное и вытаскиваешь всё болезненное наружу, раскладывая по полочкам. Вроде последнее звучит хорошо, но на неделе выходит иначе...

В последнее время он стал приходить чаще, рассказывать о мечте, о любви и о нас. Пьет много стремного виски и смотрит в упор. Я стряхиваю пепел на загаженный деревянный столик, а на фоне Lera Lynn и всё кажется более трагичным, чем есть на самом деле. Мне бы хотелось, чтоб он наконец оставил меня, гул пьяниц поутих, а её музыка бы всё лилась и лилась.. Но он здесь, принес с собой сплошное разочарование и желание блевать на его дорогие ботинки. Смотрит и выжидает, когда я поведаю о том, что так наболело и как он мне чертовски помогает одним своим видом...

Что я вижу каждый раз, когда закрываю глаза? Дай подумать. Я вижу тебя, бегущую по зеленой мокрой траве. Дождь моросит. Слышу свое сердцебиение, словно шаги по паркету в пустом коридоре. Ты все еще бежишь и громко смеешься. Играешь со мной в эту глупую игру. Мы будто в фильме с замедленной съемкой. Я иду позади, измеряя шагами лужайку. До нашего места ровно 34 шага. Мужчина с ружьем поджидает тебя у дуба. Ему плевать, что ты еще слишком юна, что ты слишком прекрасна и невинна, чтобы умереть прямо здесь, в этом чудесном месте...