Новая русская поэзия

*** Как хороши красоты земли, русской! деревушка наша: стоит на пригорке... Тропинка пролегает полосою узкой; хорошо там кататься с горки-Егорке. Утренний туман стелет паром по росе, а деревья укрывают домики, и избушки -, поросёнок в овшанике за год, - опоросел!  На зиму заготовили соления-в кадушки... Я пойду в лесок, и позову с собой Толяна: иду задним двором, закрыв дом; калитки! Грибочками в лесу усеяна целая поляна, на белом блеск солнца, и слизкие улитки. В барском саду родничок бьёт ключом, осенью зреют шишки - кедровые орешки.  И, у нашей деревни жизнь забьёт ключом, - (да; пока всё, по голове) на половину хорошо нам от орла и решки! Автор: Михаил Туркин

*** Люди взлетают, летая как птицы -, с ветки на ветку синица садится... Одни говорят, что летать возможно; только, поверить им, - не возможно. Крылья опустил неверящий в мечты -, Ветер воет на море, качаются мачты. Скоро, к обедне, - достигнем берега, - видны очертания высоток - Америка! Америка - страна чернокожих рабынь, где куча промысловой рыбы и рабы... Там океан плещется у самых лодочек -, месьер с полотенцем-я сам, - вот, чек. Она вымолвит: я так долго ждала, вас -, у меня не было больше никого, до вас... И, когда ваш парусник плыл на горизонте Фрегат шёл, палящий зной, чайка в зонте. И, по-нежному её обниму: я думал о вас, - - Позвольте! Мне снился океан; мало вас -, всегда казалось, вы принадлежали к знати. Мне трудно говорить, я недостоин; как знать, и... - Нет, нет. Молчите, к чему нам все эти речи, - бокалы поднимем-за встречу, зажгите свечи! Весельем угарным зажигаем рассветное утро; грех похоти, чувства, в голове хмельно и мутно. Автор: Михаил Туркин * Редакция благодарит Таню Филатову, за любезно предоставленные личные фотографии для Дзена.

*** (Стихотворение) Детство, - золотые мои годы: чувство роняет слезу, в воды. Талое счастье: боится стыда; хоть, и говоришь мне ты, - да. То - да: было самым искренним, - мы; обиды прошлые искореним! Но, утаилось одно чувство обиды -, на неё-меня влекли эти флюиды. Подходя поближе, вёл себя робко, меня пленила; увлекая, эта попка... Не мог устоять, отойти без шлепка; (шлёпком) ты, - засмотрелась на того ушлёпка! Теперь, - ослабели моей души-порывы -, всё чаще ощутимы сердечные надрывы. Осень пожелтевшая входит в дом, ко мне, ветер промозглый сыграет панихиду мне! О, годы любви и юности моей, вешней: вы падаете на землю бренную, вишней. Я не в силах уже противостоять времени... Оно бежит молоком, из паучьего вымени! Мы; ещё, порадуемся тёплому денёчку, - встанем поближе, и отойдём-к тенёчку... Годы покоя, - с души пал камень разлуки; видно, нас утешат, но только наши внуки. Автор: Михаил Борисович Туркин