Докка Музаев

Всё началось с того, что я решил сбежать от городского шума. Взял выходной, сел на электричку и уехал за 80 километров от города, в старый сосновый лес, где нет связи и людей. Я люблю такие вылазки — просто побродить, послушать тишину, подышать. Я шёл по едва заметной тропинке около трёх часов, когда заметил его. Рюкзак. Старый, потёртый, армейского образца, цвета хаки. Он лежал у подножия огромной сосны, присыпанный прошлогодней листвой. Выглядел так, будто пролежал там пару дней, не больше. Я оглянулся...

Я живу в старом панельном доме на северо-западе Москвы. В нашей парадной всегда пахло котами, сыростью и жареной картошкой из квартиры 47. Соседи здесь странные: кто-то собирает фантики, кто-то играет на расстроенном пианино по ночам, а на пятом этаже жил дядя Миша. Его все боялись. Дядя Миша был высоким, сутулым мужчиной с седой бородой и вечно опущенными глазами. Он никогда не здоровался, выходил из дома только в магазин и всегда носил один и тот же выцветший зеленый пуховик, даже летом. Я живу на четвертом этаже, и чтобы попасть к себе, я каждый день проходил мимо его двери...