Алёна Апостолова

Пыльный магнитофон 2000х годов, что стоял на стареньком холодильнике в прихожей, выдавал не самый чистый звук. "Кашляя", по радио крутилась песня "ОСТАНУСЬ" группы 312. В тот год её можно было слышать абсолютно отовсюду. Из магазинов в центре села, из проезжающих машин, из полных людей прибрежных кафе. У последних, всегда была атмосфера такой «взрослой» беззаботности и обязательно запах шашлыка, смешанный с местным вином. Не понятно, романтика полей, закатов и Чёрного моря или песня, но 2014 год я запомнила сильнее, чем другие...

Пару минут немногословной переписки, из которой узнаю, что живем мы на одной улице, через два дома. Со второго этажа дома его семьи виден весь наш двор. Уже бегло ищу глазами что бы такое надеть, чтобы понравиться, на случай, если случайно встретимся. Слышу, сигналит, дважды .  Мама сердится. Говорит, что раньше так вызывали проституток из их комнат. Обуваясь, кричу ей в дальнюю комнату, окна которой выходят на ржавую калитку : «Чушь!» Мама это высказала громко, даже очень громко. Для него, наверное...

...когда я написала первая. Знойный август. Посёлок Веселовка в Краснодарском крае. Юг без толп отдыхающих, без десятков дорогущих отелей и вездесущих фото с обезьянкой.  Соленый, горячий воздух обволакивает бледное северное тело. В коротко стриженых крашеных волосах, путаются насекомые на ветру. Пальцами расчесываю, начиная с виска. На выдохе бормочу: «Чертовы мошки» и продолжаю вычёсывать рыжие завитушки. «Боже, как же я устала от этих людей» - бубню себе по нос, сидя на заднем сидении старенькой кароллы...