Поэтическое эссе

Они остались молодыми на фото огненной войны, их безымянные могилы покрыли алые цветы. У взгляда с этих фотографий проникновенный смысл застыл, Ирины, Коли, Феди, Нади нам в душу смотрят из могил. Глядите правнуки, глядите их черно-белое вчера, их образ вечности в зените хранит Поклонная гора...

Светит утро. В лучах прекрасно! В нашем детстве встречало оно, и жужжание мух, напрасно бьющих крыльями об окно. Голос мамы ласково нежный, запах каши и сладкий чай, всё так тянется, всё неспешно, в этот детский и светлый май. Удивляешься каждой игрушке, окрыляет и всякий успех, засыпаешь на мягкой подушке и искришься на радостный смех. И по лужам несёшься...

Из земли ползёт росток, кто его толкает? Или сам он, как ребёнок "всё на свете знает". Кто так точно, грациозно, будто бы предвидит, генотипные цепочки в ДНК магнитит? Так любой биолог вам на вопрос ответит, тут не место "всяк творцам", тут закон наследий. Но наивность не порок объясните детям...

Эпиграф Ты смерти боишься? Конечно боюсь, но жизни своей я пока не стыжусь, и если другого спасать мне в бою, то жизнь на алтарь возложу я свою. ----- Вдруг пробудился и стою в пустыне выжженном краю, ничто предвестником не стало такого странного начала. Над головою тёмный свод, а рядом мрачный люд бредёт, невольно чувство подошло и тело холодом свело, пришёл в себя и понемногу в пространстве вспомнил я дорогу. Сия дорога мёртвых путь, коль встал сюда, то всех забудь. От Стикса тянется тропа, на...

Давно уж было и прошло, из глины вылепил его великомудрый Прометей, ему подвластен мир Идей, он видит будущее зорко, отсюда люд родился ловкий, что ловит рыбу, зверя бьёт и пашет землю, кормит скот, отягощения не имеет, душевным чувством не болеет. Но Зевс разгневан Прометеем, что пламя взял он для затеи, Гефесту огненному взору он приказал создать Пандору, затея в общем то проста, пусть люд погубит "красота". И Боги принялись за дело, вдохнули в созданное тело своё умение дарить в живую связанную нить...

У самого синего моря, где ветер играет с волной, мой милый попутчик ты ищешь покоя, покоя в душе молодой. А волны бушуют и пляшут, и пеной сверкают вдали, пусть горечь потери и чувство утраты, уносят с собой корабли...

Мне минуты одной для молчания не хватит, чтобы вспомнить февраль - первый бой у Днепра, и лежащий в крови у Гостомельской хаты мой Серёга комбат... будто было вчера. --- Мне минуты одной для Серёги не хватит, для ребят, что остались в Соледаре лежать, за столом он теперь с нами вместе не сядет, у окна его ждёт поседевшая мать...

Тот рукопашный бой я не забуду никогда, слипалась кровь и лился пот в расстёгнутые рукава. К пятиэтажке нас вывел дрон, зовём его "Пчелой", идёт разведка, не хрустнет ветка, к спине спиной. Столкнулись молча мы с тем врагом, в руках ножи, вокруг разбиты миномётом блиндажи. Не обойдёшь, к лицу лицом, встречаем бой, и замер мир вокруг меня, и будто неживой. Взмахнули оба, быстро, неприметно, и тело обожгло, горячей липкой лентой. За балаклавой скрежет от зубов, стекло мелькнуло от чужих часов, на "автомате" я отошёл к стене, взмахнул другой, сапёркой вдруг по мне...

Поведать мне пришлось и вам о древнем сказе, что годам, никак подвластен быть не может, он в генной памяти тревожит и мысль, и чувства, и судьбу, как Дух и плоть в одну борьбу вступили с вечным наяву. Да будет так, начну с того, кто первым в руку взял его. --- Он был рождён из звёздных недр, где давит каждый миллиметр своею силой мудрый Феб, ему подвластен нижний свет. Из той руды кузнец слепой в горах Рифейских под землёй почти что год его ковал, в эфес божественный кристалл он вставил силою Любви, предуготовленной судьбы...

Проходят мимо чьи-то жизни, без суеты, без укоризны, бывают жизни бескорыстны, бывают немощно капризны, и всё же, может быть хоть раз, но чья-та жизнь изменит нас. Она своим прикосновением вольётся в душу провидением, заставит мозг наш рассуждать и изнутри себя понять...

Становимся похожи мы порою на наши мысли, логика пряма, поступки - отражение ума, они являются подчас тому виною, что видим в зеркале мы каждый день с тобою. Бывает так, что сделанное подло, нам из души кричит не так уж долго, себя всегда готовы оправдать, способный ум - он прирожденный тать...

Когда сороковник, то всё по плечу, на грудь грамм 500 и всех замочу. Когда пятьдесят, ещё по плечу, но чуть перебрал и сразу к врачу. Когда шестьдесят, что хошь по плечу, глотнув лишь таблетку и вставив свечу...