Галина Аверо Жизнь продолжается

Заметила я его утром, когда обходила дозором "володенья свои". Есть у меня такой излюбленный летний ритуал - ещё по росе неспешно прогуляться по всем закоулочкам сада, примечая, что новенького за ночь проклюнулось-расцвело, что завязалось-заплодоносилось, а что, увы, готово отцвесть и умереть. Смотрю - ба, на газоне, практически под окнами нашей спальни, обмусляканная помадой сигарета! При этом ни муж, ни я не курим! Гостей-курильщиков в последнее время не забредало, ближайшие соседки тоже не балуются, да и помадой такого вульгарного тона никто даже из самых дальних знакомых не пользуется...

Случилось это поза-поза-поза-...прошлым летом. В общем, давным-давно. Милочка, моя внучка, была ещё маленькой девочкой (сейчас она уже взрослая), а мой младший сын Санёка, так его называла Мила, учился в столичном вузе, да и я тогда ещё жила в заволжском селе. И вот утро. Я хлопочу на кухне у плиты, Мила с Санёкой тут же, на диване, в ожидании завтрака играют с котёнком, которого накануне подарили сыну друзья на день рождения. Неожиданно обозначилась и скоропостижно назрела конфликтная ситуация: Мила фамильярно кличет сиамчика Васькой, Вааасенькой, а Саша почтительно величает Оскаром...

Пригласил давний стихирский друг послушать песню на слова своего стихотворения "Кисеты" - об Отечественной, о фронтовых буднях троих друзей, называющих друг друга братьями. И зацепили меня финальные строки о единственном из них, выжившем тогда и дожившем до старости:          "...Пригорок, старик полуглух-полуслеп,          Притихших мальчишек ватага,          Две стопки для братьев, нарезанный хлеб,          Звезда... и осколки Рейхстага". И вспомнился наш сельский такой же старик, дед Шарафулла...

Общеизвестен невероятный случай с юным Мессингом. Мальчик Вольф садится в поезд, который следует на Берлин. Билета у него нет. Когда в вагон зашёл кондуктор, подросток схватил клочок газеты и протянул ему, повторяя про себя: "Только бы поверил, только бы поверил!». Кондуктор закомпостировал клочок бумаги и пошел дальше. Одни верят этому, другие сомневаются, а третьи вовсе утверждают, что это легенда, выдуманная самим Мессингом или его поклонниками. А я верю! Потому что в моей жизни тоже случались подобные чудеса...

Вот картинка – яркая, отчётливая, вся лучащаяся счастьем. И эти лучики, вдруг, нежданно пробившись сквозь толщу лет и взрослых проблем в самые, казалось, безысходные моменты, согревают. Мы с бабушкой шагаем по широкому проулку. Справа и слева – изгороди из нетёсаных сосновых жердей. На них суетятся и весело чирикают воробьи. Спешим к болоту, на луга, где светло-зелёный ковёр тут и там разрисован кольцами пушисто-игольчатой тёмно-зеленой травки. Это ведьмины круги, в них любят прятаться стайки опят...