Морглен

Книжная пыль, запах которой стал уже привычным, забивает легкие. В них едва ли осталось место для свежего воздуха. Впрочем, в отдаленных уголках запретных секций магических библиотек никогда и не было свежего воздуха. Я уже давно понял, что они изначально были пыльными. Нет, даже не так. Вначале появилась тяжелая въедливая магическая пыль, а уже потом на месте её скопления строились библиотеки. Иным образом объяснить их запыленность просто невозможно. Мои хрипы разносятся далеко по залам и эхом возвращаются обратно, извещая меня о незавидной участи, ждущей меня...

Вспомнилась мне одна история из детства. Сейчас она, наверное, звучит забавно, но тогда, в период рассвета крипипаст и обилия страшного и шокирующего контента, это казалось достаточно реальным. Жил я тогда в глубокой глубинке, в небольшом городке на юге Сибири, а если быть точнее, то в частном секторе на окраине этого городка. Тихий мирный городок, в котором по большей части не происходит ничего интересного двенадцатилетнему неокрепшему уму. И от нечего делать собирались мы местным ребятами и играли во всё, что в голову взбредет...

Мрачные серые улицы города всем своим видом ввергают в тоску. Трудно испытывать какие-то другие эмоции помимо безграничной печали и отчаяния, когда тебя со всех сторон окружают серые коробки. Звучит сирена. Надвигаются тяжелые тучи ядовито-зеленого цвета (пожалуй, это наиболее яркий цвет во всем окружении). Ты надеваешь респиратор. Он не защитит тебя, но даст лишнюю минуту жизни. Бежишь в сторону ближайшего убежища. Дыхание срывается, легкие горят изнутри. Чувствуешь, как что-то, шипя, обжигает твою руку...

Бывают, порой, такие моменты в жизни, когда единственное, чего хочется – это на пару часов выпасть из реальности, отвлечься от окружающей действительности. В такие моменты ты выходишь из дома, взяв телефон и наушники и идешь куда-нибудь. Туда, где тихо и безлюдно, где ты можешь почувствовать себя спокойным. Но неплохо, чтобы в моменты рядом оказался друг, который выслушает тебя. Может он даст совет, может предложит послать всё плохое к черту, а может просто выслушает тебя. В конце концов, порой,...

Вырвавшись из забытья, зыбкого и мутного, полного неясных образов, я почувствовал холод каменного пола, на котором я, к своему удивлению, лежал. От поиска ответа на вопрос, как я оказался в таком положении, меня отвлекла ужасная боль, начинавшаяся где-то на затылке и оттуда импульсами расходившаяся по всей голове. Забавно, что это ощущение мне показалось новым. Впрочем, не каждый день, наверное, такое почувствуешь. Рука сама собой потянулась к точке, из которой, как мне казалось, исходила боль. Кончики пальцев сразу почувствовали какую-то вязкую теплую жидкость...

„Истории о воображении, как правило, расстраивают тех, у кого их нет.“ - Терри Пратчетт «Ты живешь в мире фантазий! Спустись с небес на землю» Уже который год эта фраза эхом доносится из самых отдаленных уголков моей памяти. Уже давно выкинуты все блокноты, карандаши и ручки используются исключительно для конспектов, а всё равно такое ощущение, что я что-то делаю не так. За пыль на гитарных струнах меня, в целом, можно ими же и задушить. Все записи сухие, как отчет о вскрытие. Без огонька. Без страсти...