Позвони, если выживешь
Лето 2010-го. Петербург превратился в гигантскую сковородку, где вместо масла шипел асфальт. Я шла по Невскому, попирая ногами расплавленные тени менеджеров среднего звена, а в сумке звенел диплом — точная копия Свитка Истины из храма Безработицы. Говорят, его печатали гоблины из деканата на принтере, который жрал чернила и надежды. Собеседования здесь напоминали ритуалы вызова демонов: — Скажите, если вас запечатают в кабинке кофейного автомата, издающего звуки цикад… выживете? — спрашивал HR-некромант, поправляя галстук-удавку...