Взгляд с другой стороны.

Да что же я, демон что ль какой? Прости господи мя, грешного... Помолившись, Василий снова решил попытать счастья. Он скинул сапоги и портки с рубахой, заводской фартук, что цеплял все кусты, ополоснул себя торской холодной водой, стал долго пить, захватывая воду пригоршнями...

Очнулся Василий среди каких-то развалин, камней, вокруг мусор, тлен. Оглянулся: вроде и стены вокруг знакомые, заводские, сводчатые из обожжённого кирпича. А ни печей, ни мужиков, ни охраны! Только молот в руках остался...

Верхоторский медеплавильный гудел, как потревоженный улей. Огромные водяные колëса с тяжким вздохом ворочали дубовые валы, и в цехах, где копошились закопченные литейщики, земля дрожала под ударами кричных молотов...

Здесь сплетаются времена, мифы, легенды, магия и наша суровая реальность. В лето 1840-е от Рождества Христова, когда солнце над предгорьями Урал Батюшки стояло ярое, да могучее, аки раскаленный горн, речка Тор несла свои воды, лениво обтекая седые камни извилистых берегов...