Диана Блэр

Полночь подкралась на мягких лапах, темным пологом накрыла город. Мэва вышла из теней – настороженная, чуткая, кожей ощущая приближающуюся опасность. Комната казалась пустой, но она знала: это чувство обманчиво...

Странные они все-таки, эти люди. Она летала над крышами, задаваясь вопросом, как они могли жить в таком скучном мире. Город за городом – и всюду одно и то же. Прямоугольники домов, серые ленты улиц, кляксы непривычно не пестро одетых прохожих. Неожиданный, надо сказать, подарок на день рождения подарил ей отец – пропуск в мир людей, оказавшийся таким простым и до зевоты предсказуемым. Она уже хотела возвращаться домой, чтобы, поедая сахарную облачную вату, обсудить с подружками все странности людей, живущих по ту сторону завесы...

Мое самое светлое, самое волнующее переживание - время, когда я писала свою первую книгу. Ее так и не увидел никто, кроме моей мамы. Но то, что она навсегда останется где-то в закромах моей памяти и Гугл-диска, неважно. Потому что те ощущения, которые я испытывала, пока писала ее, больше не повторить. Восторг. Неверие - неужели я действительно пишу? Вот прям как самый настоящий писатель? Упоение любимым делом. Помню, как заводила будильник на пять утра и спала по пять часов, пока писала книгу...

Я поднялась в кровати, сбрасывая с сознания остатки сна, а с тела - одеяло. Сна, надо сказать, на редкость примечательного. Помнила я его до мельчайших деталей: одетый в длинную робу с капюшоном старец, его пальцы, на мгновение к моему лбу прикоснувшиеся и окрыляющие слова: "Ты прошла проверку. Теперь ты владеешь магией". Приснится же такое! За окном - серая хмарь. Вот бы выглянуло солнце... И оно выглянуло из-за туч - в этот же самый момент. Я недоверчиво фыркнула. Да не, быть не может. Хотя.....

Сон прогнала долгожданная весть, сердце забилось чаще. Она пришла. Он поцеловал спящую жену. Пока нащупывал очки на тумбе, что-то уронил. Жена проснулась. Потянулась к нему, схватила за рукав пижамы. Сонно пробормотала: – Ты куда? – Прости, дорогая. Мне… надо. В обращенном на засыпающую жену взгляде – вина. Он снова пропадет – на целую ночь, и вернется в кровать, когда та уже опустеет. И так будет ночь за ночью, день за днем. Пока Она – капризная и непостоянная – снова его не покинет, оставив его с красными от бессонницы глазами и тоскливой пустотой внутри...