Проза.
Возможно есть люди и лучше меня, возможно они симпатичны. И даже есть люди умнее меня, которые делают всё по токтичней. Но есть в них одна такая струна, которая делает их безраличным. Им всё равно кто ты, им всё равно что ты. Им лижбы для них, и только для них. Не думают как ты, не думают что ты. Им все равно в целом, они заняты. Заняты интересом, любовью к себе. У этих людей нет любви к человеку, у этих людей нет любви и к душе. У этих людей есть одно несомненно это любовь к себе. Но хватит про них, ведь рассказ не про это. Рассказ ведь о том как сильно мы любим и на что мы готовы ради любви...