Рассказ молодого писателя
Так уж получилось, что кратчайший путь от моего дома до учебы – это пройти напрямик, через старое кладбище. Нет, можно конечно и обойти его, но при этом придется потратить ещё минут 15. И потом, мне всегда нравилось прогуляться по кладбищу. Всегда тихо и спокойно, нет шума машин, и кучи, вечно спешащих, людей. И на протяжении пары последних лет, я всегда вижу на этом кладбище одного мужчину лет пятидесяти, но с уже кучей седых волос. И все бы ничего, но он каждый раз сидит у разных могил. Прибирается там, выдирая сорняки. Разговаривает с памятником, вдумчиво смотря в портрет. «Наверное, просто чудаковатый работник кладбища…» -думал я, пока он однажды со мной не заговорил...